Piquillo Peppers era el nombre ficticio de un grupo que nunca existió pero que bien pudo haber existido. El nombre se me ocurrió hace unos años al leer la carta de tapas de uno de esos “museos del jamón” de Madrid. Lo de Peppers supongo que lo pusieron por lo de que Madrid es una ciudad cosmopolita, o eso dicen.
Tenía pensado escribir la historia de un grupo llamado los Piquillo Peppers, un puñado de mataos que se lanzan a la carretera haciendo bolos en pueblos de la España profunda. Pueblos tan y tan profundos que entre sus “fans” podría encontrarse el clon de Chus Lampreave (que gran actriz) diciendo; - Yanquis!, qué sois todos unos yanquis!, ¡dejar la drogaína!. Gente como el típico viejo que baila a piñón fijo todos los temas, aleteando con sus brazos como un pollito espasmódico. Corrillos de mozos de carrillos prominentes en pleno maratón etílico. Chiquillas de camisa lisa y falda a cuadros, enseñando algo más de sus rodillas desnudas. El grupo intentaría tocar sus temas pero los mozos del pueblo le pedirían el Paquito el Chocolatero, los Piquillo se negarían a tocarla y entonces se armaría la gorda y saldrían pies para que os quiero de allí.
Pero estoy cansado, no me apetece estrujarme la única neurona que me queda.
El que me conoce un poco sabe que sigo la pista de todo lo que hace y deja de hacer Josele Santiago con los Enemigos (su antiguo grupo) y todo lo que está haciendo ahora, que es monstruosamente visceral. Me han avisado de cuando daban por la tele conciertos de los Enemigos, de cuando actuaba Josele len Radio3, de crónicas de conciertos (como el que me pasó trapo). Todos se acuerdan de mí cuando ven algo de este señor o de su antiguo grupo. Siempre lo agradezco, por partida doble, por pasarme esa información y por acordarse de uno.
Turquinho, después de mucho tiempo de no saber de él se ha acordado de mí al leer algo sobre Josele. Y va el tío y aparece por arte de magia. Me dejó un link de los que me gustan, uno de esos links sonoros, o mejor dicho "soníricos". Es por eso que os invito a que me acompañéis a mirar (y escuchar) destrangis un par de temas de un concierto de Josele Santiago. ¡Esconderos tras las cortinas no os vayan a pillar!.
Y bueno, últimamente tengo la cabeza en otra parte, perdonar si me disgrego. Me quedaré calladito un rato. Pero antes de eso entremos a curiosear como suena el Josele en concierto...
Y esta otra de los Enemigos tocada con su acústica.
Paquito
De un tiempo a ésta parte, vengo fijándome en mi miedo por que me caiga algo desde las alturas. Es como si temiera que se desplomase sobre mi cabeza el cielo, algo parecido a lo que le pasaba a Abraracúrcix. Cualquier ruido, cualquier golpe sospechoso que suene en el aire, crea en mi una reacción instintiva de protección, me llevo las manos a la cabeza para intentar proteger mi cabeza de aquel inesperado suceso.
Ignoro de donde me vendrá ese temor por creer que algo caerá sobre mí, algo así como una de las enormes piedras que le caían al coyote en su eterna persecución frente al correcaminos. Tal vez debería de llevar siempre conmigo un escudo como el de Abraracúrcix, seguro que le sacaría muchas utilidades. Podría resguardarme por ejemplo de la lluvia, o utilizarlo a modo de frisbie con un mamut del pleistoceno. Me lo llevaría a la nieve para poder tirarme por las laderas blancas, me escudaría de los mal hablados... - aaaah, ¡todo lo que me digas te rebota!. Y como no, me escudaría de cualquier fenómeno extraño que sobrevolase por encima de mi cabeza.
Hace poco cayó desde el cielo una plancha de tres metros de largo a dos metros escasos de mí. Inconscientemente me llevé las manos a la cabeza y me agaché. Me quedé paralizado mientras oía gritos a mi alrededor.
Decididamente creo que voy a mirarme seriamente lo del escudo.
Estos días he vuelto a ponerme discos de Elvis Costello cuando estaba con The Attracctions, o bueno, más bien al revés. Dios mío de mi vida, ¡pero que dosis de power pop metían en las canciones de Costello!. No sé si estaré diciendo una barbaridad, pero me parece que Elvis Costello es para el Reino Unido lo que Sabina es para España, un letrista extraordinario. Si hasta son más o menos de la misma época. Elvis Costello tiene unos cambios de registros de lo más interesantes. Me gusta mucho la música de este tipo, podría hablar y hablar sobre su música sin parar. Pero de quién quería hablar en este post es de The Attractions, la banda que le acompañó en sus inicios. Hoy en día es una banda que presta sus servicios al mejor postor. Dicho así queda un poco frívolo, pero ya he visto como han colaborado discos de otros artistas. En el disco de debut de Ariel Rot (Hablando solo), fueron la banda de acompañamiento de Ariel, por ejemplo.
The Heartbreakers es otro ejemplo, es la banda que suele acompañar a Tom Petty, otro artista como Costello que pasa de puntillas por España cuando en Estados Unidos es una auténtica estrellona. Neil Young es otro de los artistas que prefieren rodearse de una banda de quita y pon, los Crazy Horses. Aunque lleven décadas tocando juntos, siguen separando las distancias, se arrejuntan y se separan más que una puta y su cliente, y por lo visto ya les va bien así. Siempre he dicho que tengo una relación de amor-odio con Neil Young. Por un lado me gustan muchas de sus canciones folkies, con ese falsete inconfundible de Neil. Pero por otro lado odio otras canciones folkies en las que se me hace un completo tostón. ¿Alguien comprende mi caso?. Siempre que ha pasado algo malo, llegar tarde a una cita, un momento “raro” de los muchos que ocurren en el día a día, siempre está sonando de fondo Neil Young, siempre dando por culo. Una vez yendo en coche llegaba tarde a una cita y sonaba de fondo el bueno de Neil en el radiocasette del coche, cuando me di cuenta del gafe que tiene el canadiense di un puñetazo en el salpicadero del coche para hacerlo callar. – ¡Toda la culpa la tienes tú Neil!, ¡ eres un puto gafe!. Es en esos momentos en los que pienso seriamente que tengo que hacer más vida social.
Los Travelling Wilburys en cambio no fue una banda de acompañamiento de ninguna estrella, TODOS eran estrellonas. El supergrupo lo fundó George Harrison bajo el seudónimo de Nelson Wilbury. El resto de estrellonas eran Bob Dylan, Jeff Lyne (ELO), Roy Orbison, y Tom Petty. Tuvieron mucho éxito a finales de los ochenta. Bruce Springsteen también se hace acompañar por una banda, la E. Street Band. Parece ser que es lo más cómodo para un artista, rodearse de una banda experimentada, lista siempre que el artista los requiera, listos para salir a la carretera.
En España tenemos ejemplos tan cavernícolas ( y nunca mejor dicho) como los Trogloditas, de Loquillo y los Trogloditas, o los Fitipaldis de Fito y los Fitipaldis. Bandas que se hacen y se deshacen la mayoría de las veces para el capricho del artista. Josele Santiago también se ha sumado a las ventajas de disponer de una banda para la ocasión. Después de la experiencia de los Enemigos quedó saturado con tantas ligaduras (que no de trompas, o bueno, tal vez sí..) con el grupo, 17 años viendo los mismos caretos cansa a cualquiera. En el último concierto que fui a verle, aquel que dio en La Paloma, hizo una gracia con la banda. La banda que lo acompañaba para presentar su primer disco en solitario era la canela fina de los ochenta, músicos que militaron en grupos como Los Ronaldos o Golpes Bajos, todos ellos grandes profesionales en el mundillo de la música. Josele contó que esos músicos de alto copete, esos mercenarios de la música, los llamaba mercenarios puesto que era verdad, estaban con Josele exclusivamente para hacer el disco y presentar el disco en una mini gira por diferentes salas de todo el país. Contó que con el tiempo les ha ido cogiendo cariño y ya no les llama mercenarios, ahora los llama “los merce”, dándoles así un tono cariñoso a lo que son. Lo que no se le ocurra al Josele..
Estos últimos días han sido de incertidumbre laboral para un servidor. El entendimiento dejó paso al “esto es lo que hay” y así ha empezado la guerra psicológica. Buscar a tu jefe durante días para luego encontrártelo desayunando en una cafetería como si nada, sabiendo muy de más de lo que estaba ocurriendo tiene delito. Presentarme delante de él para pedirle explicaciones y recibir a cambio un embuste detrás de otro. Me daban ganas de soltarle cuatro frescas y de decirle ahí te quedas. Esa actitud de cretino total me recordó al libro de Roald Dahl, “Los Cretinos”, una pareja de impresentables que hacen de sus vidas un infierno gastándose bromas pesadas y putadillas en general.
"Los Cretinos", al igual que la mayoría de la obra de Dahl está llena de situaciones desagradables, perversas, tirando a delirantes. Esto que digo no tendría mucha importancia si no fuese porque todas esas historias van dirigidas a un público infantil, un público que para sorpresa de muchos, adoran sus historias, esas historias políticamente incorrectas. Algunos rasgos característicos de los personajes de Dahl se parecen peligrosamente al perfil del archiconocido y archimediatizado Harry Potter. Un niño que perdió a sus padres siendo muy pequeño y que tiene que soportar a unos familiares que le desprecian por ser como es.
"Matilda" fue uno de sus últimos trabajos. Fue la primera protagonista femenina de sus libros. Dahl reconoció que tuvo que reescribir de nuevo el libro porque en un principio no le pareció que hubiese quedado lo suficientemente bien. Por el contrario Danny de Vito llevó al cine la historia de Matilda desvirtuando por completo la idea del libro.
De alguna manera la obra de Dahl va unida a gran parte de mi infancia, todo gracias a la que un día fue mi maestra, la Lola. Lola no era la típica maestra que te daba las clases que tocaba dar según el programa escolar previsto, nada de eso. Lola programaba sus clases a su modo, haciendo participar más que nunca a sus alumnos. Uno de los motores para nuestra motivación fue darnos a conocer la obra de Dahl. Tal fue nuestra Dahlmanía por aquellos años que decidimos regalarle al autor un trabajo lleno de dibujos poesías y demás escritos relacionados con las historias de sus libros. Por aquel entonces no escribía gran cosa, me gustaba más hacer monigotes, fue por eso por lo que Lola me escogió para que hiciera el retrato de Roald Dahl de niño y otro de grande, además de colaborar en otros trabajos dibujando monos, elefantes y toda una serie de animaladas que me pedían. Esta serie de trabajos estaban hechas con cariño y dedicación, pero la obra maestra fue dibujar en una lámina inmensa la recreación de la ciudad de Nueva York vista desde las alturas, con un melocotón gigante volador de por medio. El melocotón gigante volaba gracias a que lo arrastraban un puñado de gaviotas atadas con hilos al melocotón gigante . La recreación correspondía a “James y el melocotón Gigante”. Una increíble historia que fue llevada al cine de animación hace unos años por Henry Selick y producida por Tim Burton. Que por cierto, me acabo de enterar de que Tim Burton dirigirá próximamente la versión cinematográfica de “Charlie y la fábrica de chocolate”. Otra fantástica historia de Roald Dahl, de la cual ya se llevó al cine en los años setenta con Gene Wilder (El jovencito Frankenstein) como el sr Wonka. Creo que si de verdad Burton lleva a cabo ese proyecto será una auténtica maravilla.
Jorge Preparando el brebaje para la mala pécora de su abuela en "La maravillosa medicina de Jorge"
La bibliografía de este señor es extensa, tanto en libros para niños como para adultos. Uno de los libros (para niños) que más gracia me hizo fue “Cuentos en verso para niños perversos”. ¡Si hasta el título es bueno!.
Pero a lo que iba, ese pedazo de homenaje convertido en un enorme álbum ilustrado se lo mandamos a Dahl por correo. Al cabo de un tiempo el famoso escritor nos contestó con una carta llena de guiños y agradecimientos por el detalle. Tanto le gustó que se lo fue enseñando a todos los periodistas que lo iban a ver a su casa. - Mirar esto, esto lo han hecho unos niños catalanes, ¿a qué es bonito?. Les decía orgulloso. Tiene melones la cosa, seguramente mis dibujos los hayan captado las cámaras de la BBC y yo sin enterarme de nada.. ¡y los derechos de autor qué!, ¿eh?. En fin, que el mundo de Dahl siempre me fascinó y sigue fascinándome, por ese humor tan refinado, por ser tan bestia, por ser tan perverso...un cúmulo de contradicciones que enganchan.
Como ya debe saber más de uno, Roald Dahl murió en 1990, dejando huérfanos a infinidad de niños del mundo ( y no tan niños) deseosos de nuevas aventuras. Desde 1986, fecha en la que le mandamos ese inmenso trabajo a Dahl, hasta la fecha, que mi antiguo colegio sigue manteniendo correspondencia con la viuda del escritor y con Angelica Huston, esa inmensa actriz que dio vida a la Gran Bruja (pero que mala era) en la película basada en la novela de Dahl, “Las brujas”, otra historia que pone los pelos de punta a los niños. Creo haber leído que hasta se presentó hace unos años aquí mismo en Mataró para ver el estreno de una película que hicieron los alumnos del colegio, siempre estando Lola al frente de todos estos saraos. La incombustible Lola.
No sé muy bien como se me ha ocurrido mezclar mis problemas laborales con la obra de Dahl. Tal vea sea porque si de algo se caracterizan sus personajes es por el sentido de la justicia, de la defensa de los débiles por los abusones. Por el amor de la lectura, de la cultura en general y del sentido del humor. Si te están jodiendo ríete de lo lindo delante de ellos, eso al menos les desconcertará. El final ya me lo conozco, me quedaré sin trabajo, y con algo menos de dinero. Todo por negarme a rendirle pleitesía a un cretino. Aunque ahora no lo parezca, a la larga saldré ganando.
Nota: La mayoría de los enlaces a los libros y las imagenes las saqué de esta espléndida web dedicada a Roald Dahl. Si queréis saber más sobre la vida y obra de Roald Dahl ésta es vuestra página.
Hola Dios, ¿qué tal va todo?.
Perdona el encabezado de mi carta, no sé nada de protocolos, iba a ponerte “queridos Dios” o algo así, pero como tampoco tenemos esa confianza... pero bueno, a lo que iba. El caso es que hace ya un tiempo que tengo la osadía de pensar comprarme un piso, a poder ser nuevo de trinca. Un día Mirando en unas cuantas revistas de inmobiliarias y visitando algunas fincas me dio un arrebato de desesperación le pegué una patada a una papelera al ver que lo que me ofrecían era un zulo donde podías comer, cagar y dormir en el mismo ambiente. A eso lo llaman, loft. Una monja que pasaba por allí vio la escena y se me acercó para decirme casi en voz baja, pero con un tono de lo más convincente.
- Dios proveerá.
Y aquí estoy Dios, escribiéndote una carta para que me des no sé... unos 35 millones de las antiguas pesetas para que pueda pagar el piso, los honorarios de todos los chupopteros que se arremolinearan entorno a una posible compra. Para comprar “algunos” muebles para poder hacer de aquello algo habitable. ¿A qué acojona eh?. ¡Pero ojo!, que yo te estoy hablando de un pisito con un comedor regularcito, un baño, una cocina recogida y dos habitaciones tirando a pequeñas, nada de grandes ostentaciones. Me niego a hipotecar mi vida por unos cuantos tristes metros cuadrados, esto es un atraco a mano armada, y lo peor de todo, es legal. Tan abusivo como los honorarios de los dentistas, esos que saben que con los dolores de muelas no se juega, que van a pagar lo que sea con tal que les liberen del suplicio que pasan con sus bocas.
Ya, ya sé que el mundo está lleno de calamidades, que lo mío comparado con los niños que se mueren de hambre, con el pueblo que sufre crueles guerras, (como si hubiera alguna guerra que no fuera cruel), o las chozas en donde viven familias enteras. El caso es que donde me ha tocado vivir es la sociedad del consumismo, del capitalismo más bestia. El precio de una vivienda no se corresponde con los precios del resto de las cosas, y por supuesto menos aún con los sueldos.
Dios, esto es la reostia consagrada, el tiempo se me echa encima y sigo como al principio. Hice un pacto con el diablo (un banco), me comprometí ir ingresando cada año una cantidad de dinero determinada en una cuenta vivienda para invertirlo en mi futura vivienda. La ventaja de este pacto era no tener que ver como Hacienda (otros de la misma calaña) se llevaban un pellizco que a mi parecer me parece excesivo. Me queda poco más de un año y todavía no me he crucificado en vida metiéndome en un piso, un piso nuevo quiero decir, porque puestos a hipotecarme de por vida, por lo menos hagámoslo bien, que sea un sitio luminoso, que no se me caiga la casa a cachos, que no esté plagado de cucarachas...cosas así.
Dios, te prometo que si me ayudas haciéndote cargo al menos de parte de este robo anunciado, invitaré al sediento, al hambriento, al viajero que llegue a mi tierra y no tenga donde dejarse caer muerto, a mi madre si hace falta para que pueda jugar a decorar el pisito. Ya sé que lo que digo suena a filosofía barata de un rojillo venido a menos, pero es la verdad, haría buen uso de esa vivienda.
Bueno me despido ya, me has parecido de lo más correcto, sabes escuchar a la gente, no interrumpes ni nada por el estilo. Entre tú y yo, no hagas caso de esos que te nombran cuando están cabreados, o de los que les dan por recordarte cuando copulan como animalillos en celo. Tú a palabras necias oídos sordos, que la gente se toma muchas libertades a veces cuando se dirige a ti para pedirte cosas superfluas. ¿Lo mío no lo es, no?, seguro que no. Eres el más mejor de todos los Dioses, ríete tú de Alá y Buda. Hale pues dicho queda, póngame a los pies de su esposa, o del espíritu santo, que yo ya no sé ni a quién me estoy dirigiendo con tanto misterio de la santísima trinidad.
Con Dios, bueno, contigo mismo.
un Mártir del Compás
Otra tarde de otoño pasa irremediablemente para Tristán. Mientras escucha música en su discman juega a colocarse un lápiz entre la nariz y la boca a modo de bigote, se le cae y vuelve a intentarlo de nuevo. Al otro lado de la pared está Ana, sentada en su cómoda silla giratoria, ordenando los apuntes que tiene desperdigados en su mesa. Ana está harta de que le digan que su nombre es un palíndromo, que debería echarse un novio piloto llamado Otto, como el de Los amantes del Círculo Polar. Tristán sigue probando a colocarse su particular bigote, pensando en que nunca ocurre nada interesante. Ana piensa que no podría tener un novio que se llamase Otto, la vida da muchas vueltas, quizás algún día se casasen y Otto, el piloto, se empeñaría en llamar al primer de sus hijos Otto jr. No, de ninguna de las maneras, definitivamente nunca tendría un novio llamado Otto.
Tristán piensa por un momento escribir una carta a una antigua novia suya, muy al estilo de “20 de abril” de Celtas Cortos. Pero no sabe por donde comenzar. ¿De qué pueden hablar dos personas que no saben nada el uno del otro desde hace tanto tiempo?. Asusta saber como pueden haberse convertido en dos completos extraños. Ana piensa en escribirle un sms a su ex para preguntarle qué tal le va la vida, pero no se atreve. No le gustaría saber que pueden irle bien las cosas, que haya conocido a la chica de sus sueños, la chica que le ría los chistes malos y lo envuelva en besos y caricias cuando esté decaído.
- ¡Tristán!, ¿ vienes a por el café o no?. Gritó la madre de Tristán a su hijo.
- Tristán -pensó ella- suena a patán, o peor aún, a Rantamplam, como el perro de Lucky Luke. Tristán gañán.
Definitivamente Tristán no podría ser nunca el hombre de sus sueños, ¿dónde se ha visto un nombre así?. Ana pone en su equipo de música el “Promesas que no valen nada” de los Piratas, Tristán también la está escuchando en ese momento. Suspiran a la vez, adoran esa canción.
Tristán está aburrido, Ana está aburrida, y la pared que los separa ríe por no llorar de ver tanta desidia junta.
Una gran ciudad dormitorio. Cientos de Anas y Tristanes se hacen las mismas preguntas día a día, ignorando por completo lo que tienen delante de sus narices, o detrás, según se mire. Separados, incomunicados los unos de los otros por una pared. Esa maldita pared.
A principios de los ochenta, ya en la recta final de The Clash, Joe Strummer, su cantante, ya atisbó en el rap de principios de los ochenta el espíritu revolucionario e inconformista que un día representó el punk. Ese espíritu que habían dejado atrás al convertirse en súper estrellas del rock. Seguramente Strummer anhelaría desde entonces hasta el final de sus días ese espíritu reivindicativo.
El Hip hop y el rap son estilos que nunca me apasionaron, siempre pensé como lo que decía Sabina en una canción, “no sopor no sopor, no soporto el rap”. Tíos parafreseando a piñón fijo, mareándote la cabeza con tanto palique. Eminem por ejemplo no me gusta, me hace gracia un rato, y poco más. De aquí de España están los Violadores del verso, he escuchado poco de ellos pero tampoco es que sea para tirar cohetes. Por suerte siempre hay excepciones para todo, una de ellas son o fueron los Fugees. Un grupo de rap formado por Prakazrel “Pras”, Wyclef Jean y la diosa sugerente de Lauryn Hill. Tengo dos discos que son dos perlas de las buenas. Un es el “The Score”(96 ) de Fugees y el otro es el “Miseducation of Lauryn Hill” (98) de la susodicha.
Yo no entiendo mucho de rap ni de hip hop, pero The Score tiene fuerza, es original, hasta dar una pincelada de sensibilidad. Ready or not es un pedazo de canción, el sampler que tiene de fondo la escuché no hace mucho en una canción de uno de estos grupos tipo Back Street boys, tipo niños de papá. En The beast Lauryn se marca un rapeo de cuidado. Fu-gee-la hace mover tu cabeza de un lado a otro, pum pum pum... para luego ponerte a cantar a coro con Lauryn el ulalala, es una de mis preferidas. También tienen la famosa versión del Killing me softly, seguramente la más conocida por todos. Otra versión es la no menos famosa versión del No woman no cry de Bob Marley cantada por Wyclef . El resto de canciones se van alternando entre el rap más potente a la balada con guitarra acústica si merece la ocasión. Lástima que no me cosque de lo que dicen en sus letras, pero por lo visto no tienen desperdicio. En resumidas cuentas, un disco muy accesible para acercarse a estos estilos desconocidos para un servidor.
El grupo se disolvió, cada uno tomó caminos diferentes y así se destapó el genio de Lauryn Hill. En el 98 sacó su disco de debut, "The miseducation of Lauryn Hill", algo así como la falta de educación de Lauryn Hill. En su primer disco deja un poco de lado el rap para acercarse al soul y al R&B, pero también hay espacio para el rap. Ex-Factor por ejemplo es una preciosidad de canción, con cantos de pajaritos y todo, buen rollito asegurado. En To-Zion colaboró Carlos Santana a la guitarra. La guitarra de Santana y un pegadizo redoble de tambor acompañan a la poderosa voz de Lauryn. Doo wop (Taht Thing) es uno de los singles del disco, tiene marcha, tiene rapeos fardones, las notas agudas de un piano de fondo unos coros por aquí, unos sampleados por allá y lo flipas, toma canción pa que la bailes y la flipes. ¡Pero como rapea la tía!. Y que contaros, el resto del disco es una maravilla. Funky, soul, rap...y todo con una elegancia y una sugerente voz que no me canso de repetir...
Lauryn Hill era la chica aquella que salía en Sister Act 2 con Whoppi Goldberg, aquella del coro que sobresalía de los demás. Es la mujer del hijo de Bob Marley, madre, productora de sus discos, directoras de sus videoclips y qué sé yo cuantas cosas más. Después de unos cuantos años sin publicar nada nuevo ha hecho un unplugged para la MTV, un concierto tan básico como pillar su guitarra, tocar cuatro acordes y ponerse a cantar. Dice que así es una manera más fácil para conectar con la gente, para contar o transmitir lo que piensa y siente. El año pasado atacó a la iglesia en su propia casa, poniéndolos a parir delante de sus propias narices durante el concierto de navidad que celebran todos los años en el vaticano. No sé muy bien si fue un acto de valentía o el arrebato del momento. Lauryn no dijo nada que supiéramos ya, pero a lo mejor no era el lugar adecuado ni el momento, ¿o sí?.
En esta página puedes escuchar algunos audios y ver algunos trozos de videos de Lauryn.
Sea lo que sea, el caso es que esta chica tiene talento, no le dan a uno cinco grammys en un mismo año así por las buenas. Ahora ya puedo decir que, ya sopor ya sopor ya soporto el rap...
Hay buenas noticias como que acabo de reinstalar entero mi sistema operativo (me refiero al del ordenador, no a mi que os conozco malpensaos). He hecho limpieza entre mis archivos fotos y demás cosillas, he lanzado a la papelera la tira de cosas. Mi caperta donde archivo todos mis posts, relatos y demás palabras arrejuntadas eran una jungla, ahora ya es otra cosa. He visto al Rami sacar la lengua (como no), y otras muchas fotos que se me había olvidado que tenía...hasta he encontrado un video de The Clash que ignoraba que tenía, pero que punkarras estaban hechos. Ya tengo mi winamp bien preparadito, con mis cancioncitas, mis sitemas, mis programas limpios y relucientes, todo muy bien. Hasta me voy a pillar monitor de estos planos de segunda mano, (cosas de tener el técnico en tu casa), entonces sera la reostia, tengo un monitor horrible de imagen borrosa.
La mala noticia es que me he accidentao. Esta mañana me he hecho un corte en la mano muy profundo. Aquello parecía una película de Tarantino, empezó a salir sangre sin parar, no me dio tiempo a taparme con un cleenex que cuando me quise dar cuenta ya tenía las manos ensangrentadas.
- Dra Quinn!, dra Quinn!!, help me!!, que un oso malo me ha dado un zarpazo!, que me desangro aquí mismoooo!!.
Es lo que tiene ser un funambulista, estas cosas pasan, pocas previsiones hay para estas cosas. Hoy me quitaré el vendaje que me hicieron a ver que tal está la cosa y luego lo cambio por otro.
Pero bueno, para no para acabar el post con esta mala noticia puedo decir que ya vuelve a funcionar el servidor de Zona Libre, son los más mejores mejores.
See you cocodrulus.
Hubo un tiempo en el que alejarme de Bárbara significaba recuperar la libertad. Abandonaba el apartamento que compartíamos como quien se cobra un permiso carcelario. Me recibían los amigos como se recibe al preso que vuelve al bar. Cuando cerré definitivamente la puerta a mi espalda, con mi maleta, respiré por fin. La puta maleta con la que regresé a casa con mis padres como si volviera de la mili, eso dijo mi padre. Tardé tiempo en comprender que la libertad nunca está donde uno cree, que los barrotes de mi cárcel podían ser los muslos adorados, pero qué dulce cárcel.
Bárbara sonreía. Le oí decir que no podía más y apartar el plato de carne. La gente pedía a gritos que se besaran los novios y tuve que golpear con el codo los riñones de Blas para que no se sumara a la petición. Aparentaba ser el invitado más feliz de la boda, lo que no consideré un gesto contra mí, sino resultado de su instintinto de hombre agradecido. Que se besen. Estuve a punto de gritar que no lo hicieran, pero Carlos se levantó y la tomó de la mano y se besaron para regocijo de todos. Besé el vino en venganza. Estaba borracho. Claudio me miraba con seriedad y tuve ganas de contestarle que no se equivocara, puede que fuera un romántico, pero jamás un sentimental. Un sentimental es el que espera algo que puede llegar a suceder. Un romántico espera contra toda probabilidad.
Cuatro amigos , de David Trueba
Nota: Al llamarme romántico itn me acordé de un pasaje de esta novela de David Trueba. Trata sobre la relación que tiene Solo, el protagonita de la novela con sus amigos. Una historia donde los disparates se suceden, las risas se producen y un sentimiento de amargura permanente que rodea en su historia. Bárbara es la ex de Solo, está apunto de casarse. Solo inconscientemente emprende un viaje al romanticismo más desesperado, sin vuelta a atrás.
Hacía tiempo que no tomaba mi dosis de veneno. Ayer fui al Fòrum a ver a Kiko Veneno para quitarme el mono que tenía de veneno. Anoche Kiko y su banda ofrecieron espectáculo, mucho ritmito sabrosón y mucho sentimiento. El concierto comenzó con Negrilla, luego siguieron con el Lobo López, Me siento en la cama, Malos Pelos, Los delinqüentes, Échate un cantecito, un par de temas inéditos, Bolinguis y Satisfacción, me gustó sobre todo la de Satisfacción. Soltó la guitarra el tío y se puso a bailar de aquí para allá. Lo que me importa eres tú, Memphis blues, Estaba lloviendo... todo les iba de maravilla, el público estábamos con él, cantando todas las canciones. Por haber hasta hubo un momento raro raro raro de estos. Mientras tocaba Hace calor estuvo mucho tiempo intentando encontrar una guitarra que sonara bien, ninguna de las que le pasaban estaba bien afinada, el pobre asistente corría como un desesperado por el escenario para solventar el problema. Pero eso no fue lo peor, lo peor fue ver como de una espesa nube de humo Kiko nos presentó a una peaso de cantante.
- Con todos ustedes, ¡Beth!, ¡un fuerte aplauso!.
La triunfita salió de las tinieblas y el público enmudeció. Nadie aplaudió, más bien se escucharon unos cuantos silbidos de rechazo. Beth se quedó toda pillada. Kiko, viendo que el público no respondía bien le dio un achuchón para reconfortarla. No me habría gustado estar en el pellejo de Beth, que momento más tenso. La chica salió al escenario para hacer los coros del Echo de menos. Lo estropeó. Desafinó en repetidas ocasiones, no aportó nada a la canción. Eso sí, ella estaba monísima luciendo palmito y repartiendo sonrisas, pero que pena de canción..
Se me olvidó decir que el guitarrista de confianza de Kiko Veneno, Charlie Cepeda (co- productor de las Niñas) estuvo anoche inspiradísimo. Se marcó unos solos guapísimos con la guitarra eléctrica, no paraba por el escenario, hasta hizo un guiño a Santana, muy bueno. Por su parte Raúl Rodríguez, el hijo de Martirio, que ya hace tiempo de ser conocido como el hijo de para ser conocido como un guitarrista de lo más habilidoso con la guitarra española. El contrapunto de la guitarra española con la eléctrica de Charlie era perfecto. Se marcaron un duelo de guitarras, musiquita en estado puro. El resto de la banda estaba compuesta por un bajista, el batería y el de los bongos y demás cachibaches que lleva esto de la percusión. El concierto acabó tocando el aclamado Joselito, y de regalito final, En un Mercedes blanco. Menudo desparrame venenero. Hay Veneno para todos, el Kiko invita.
Nota curiosa: De vuelta a casa, nos montamos en uno de los trenes que tienen habilitados para transportar a la gente hasta la puerta del recinto, (el escenario de la Marina estaba a tomar por culo) nos encontramos a un tío que se bajó los pantalones y nos enseñó su culo peludo y parte de los cojoncillos. No pegué ojo en toda la noche con semejante estampa.
Nota mental: Recordar que me lo piense dos veces antes de ir un concierto que acaba a las tantas. Que despertar más malo...
Nota cumple algo: Me acabo de dar cuenta que con este post tengo ya a lo tonto a lo tonto 50 posts escritos en Desde el Jergón. Si contamos que mis posts son más bien larguitos y sumándole los 123 de la primera versión de Rutinario Club Social y los 37 de la segunda...harían 210 posts escritos hasta la fecha. Y lo más gracioso de todo, lo hago por afición. Ja!.
Ya estamos otra vez en septiembre. Septiembre, así se llama una canción de Los Enemigos, su letra es tremenda. Es una de esas letras que te pones a cantar sin saber muy bien de que está hablando la canción. En septiembre cuentan la historia de un chaval que se quiere quitar la vida. En septiembre.
Como se nota que es septiembre, ya empiezo a escuchar música nueva (nueva al menos para mi), y atando cabos sueltos, me encanta atar cabos sueltos. A raíz del conocimiento de una versión de Café Tacuba del No controles de Olé Olé me enteré de dos cosas. La primera es enterarme de que Olé Olé fue la invención de una gran casa discográfica donde Nacho Cano se involucró a la hora de componer temas para el grupo, entre ellos el famoso No controles. Las reseñas que encontré del grupo los dejan a la altura del betún, y con razón. Mi otro descubrimiento es saber que estos mexicanos, los Café Tacuba son el clon de los Piratas, a la mexicana claro está, al menos en su último disco Cuatro caminos. El timbre de voz del cantante de Café Tacuba es muy parecido al de Ivan Ferreiro (Piratas). El sonido del grupo es igual de parecido, se recuerda mucho al Ultrasónica de los Piratas. Este año se llevaron un par de grammys latinos, mejor álbum de Rock alternativo y mejor canción rock, Eres. Este tema les ha lanzado a otros mercados tan deseables como el de los EEUU. Es un tema que entra a la primera, más comedido que el resto del disco. Me gusta el concepto de Eres, no deja de ser un tema de amor, pero me gusta. De todas formas, creo que en general el disco es demasiado alternativo para mi, creo que me gustan más sus anteriores trabajos.
Puedes escuchar Eres pinchando aquí.
Otro agradable descubrimiento es el Combolinga. Estos madrileños podría decirse que son los Dusminguet de Madrid, o algo así. Los descubrí gracias al disco de Versión Imposible de el Jueves donde cantaban el (cágate lorito) Americanos del Bienvenido Mr Marshall de Berlanga. ¡Es absolutamente genial!. Quién tenga prejuicios musicales dirá que es una pachanga insufrible, yo lo veo fresco, saleroso, muy del folklore de aquí, algo de lo que nunca reniego. Otra versión que hicieron fue Los managers de Pata negra. No me canso de escucharla, me va, me va, me va...le dan un ritmillo que invita a la fiesta. Es curioso como hubo un tiempo que confundí al Combo con los de Radio Tarifa, unos veteranos ya en este mundillo. Los chicos del Combo Linga son eso, unos jovenzuelos que empezaron a tocar todos la guitarra, a hacer percusiones improvisadas con lo primero que encontraban. Ahora dominan diferentes instrumentos, cantan tres de los cinco que son en total y se dirigen ellos mismos, uno de ellos es su propio manager. Son como Juan Palomo, yo me lo guiso yo me lo como. Uno de ellos, el bajista, es el autor de su último video. El video clip está hecho con animación de muñecos de plastelina y dibujos animados, es divertidísimo.
Bájate el video clip de Arroz pegao.
Han sacado disco nuevo, Daquipayá, bajo su propio sello discográfico hartos de estar a la merced de las grandes discográficas. Os recomiendo sus dos discos anteriores, El Combolinga y Agítalo (Maite, bajaros estos disquillos, están muy en la honda de los Mártires, seguro que te gustará mucho). Rumbitas buenas, flamenco, tanguillos, son cubano, reggae... fusión de la buena, de la que se siente, se respira y se bebe.
Todas estas recomendaciones, este afán de compartir perlitas musicales se pueden explicar tarareando una canción de Kiko Veneno.
A mi me gusta gozar, yo te lo digo
Y si el mundo está malo, con más motivo
Vente conmigo a bailar, ven despacito
que mucho ritmo despacio te pone ligero, te pone vivo
Te lo dice la experiencia...
No te hablo del pasado, no te hablo del futuro
te estoy hablando del pan, pan, que se pone duro.
Y bueno, se me olvidaba explicar, si es que hay que explicar algo, que he estado haciendo estos días después de soltar el mensaje en la botella. El motivo por el que quité la opción de comentar el post fue porque sencillamente porque era un mensaje en una botella. El "Hasta siempre" era una simple manera de concluir el mensaje, que cada uno saque sus propias conclusiones. Aunque bueno, debo confesar que mi ausencia es en parte por darme cuenta que no tenía nada interesante que decir, ni que comentar, se me hacía un poco repetitivo. Bueno sí, me enteré que en un parque forestal de los estados reunidos un oso se trincó 36 cervezas de los turistas, pillando un pedo de la ostia (y no es coña). Otra de las razones es que tengo el ordenador enfermito, he estado ordenando un poco las cosas y dentro de poco tendré que formatearlo, es por eso por lo que navegar se convierte casi en una misión imposible. Gracias por el interés, por los que se acercaron a preguntar. No os librareis tan fácilmente de mi.
Cuidensemelé.
Hola, esto es un mensaje en una botella, a la vista está, ¿no?. Escribo este mensaje por dos motivos; porque tengo mucho tiempo para estas menudencias y porque me parece que es una buena cura para ahuyentar los malos espíritus.
Bueno, podría incluir un tercer motivo. Porque me atrae mucho la idea de saber que algún día alguien pueda encontrar esta botella con mi mensaje. Saber que un inmenso océano engulló mi botella, llevándola de aquí para allá dependiendo de la dirección del oleaje que marcase el influjo de la luna. El que encuentre esta botella en medio de la nada debe saber que lo que un día escribí aquí ya no soy yo, como diría Jorge Drexler, es simplemente el eco, del eco, del eco de lo que un día dije.
Antes de nada, quisiera presentarme, soy el que escribe esto y el que lanzó en su día esta botella. Una vez presentado puedo contarle un poco de que va esto. En este mensaje podría hablar de el estado del ecosistema, de la política internacional, o de lo caro que está todo. A más de uno he visto comprándose un coche por fascículos, como las bicicletas de Zipi y Zape. Pero como soy como el maestro Liendre, que de todo sabe y de nada entiende, haré un ejercicio de egocentrismo, que de eso trata este mensaje.
A veces, cuando me quedo solo, pienso lo impensable, para luego caer en la cuenta en que si yo lo pude pensar, dejó de ser impensable. Pero también pienso otras cosas más terrenales, como que pasaría si el tiempo se detuviera y quedásemos atrapados todos en un momento en concreto. Si pudiera elegir, un buen momento sería un beso, ¿no?. O tal vez no, tal vez al caer en la cuenta de que aquel momento sería eterno, hacía el infinito y más allá, sería la peor de las pesadillas.
¿Sigue ahí amigo?, no querría aburrirle con mis desvaríos, aunque bueno, es usted tan libre de leer este mensaje como de lo contrario. Si quiere, puedo contarle mi adicción al olor de los fósforos, no lo puedo evitar, me gusta. ¿Eso será el primer síntoma de un pirómano en potencia?. Debo confesar también que cuando un suceso inesperado ocurre, algo que salga fuera de lo habitual, tiemblo. Mis piernas me flaquean, el pulso se me acelera, es un estado detesto sólo con saber que no puedo controlar la situación, sólo me faltaría extender los brazos dejando las palmas de las manos caídas y gritar ¡mira como tiemblo!, acompañado de una mueca extraña. Otra cosa que por el contrario suelo hacer inconscientemente es poner cara de poker. Un semblante como de ausente, rozando los limites de la parsimonia. Estas dos caras tan opuestas hacen confundir a más de uno, lo que no saben es que soy yo el primer confundido.
Ahora que lo pienso, puede que quién encuentre esto sea un chino, un japonés, o cualquier habitante de Asia, que digo yo que ya sería caprichosa la mar para que llegase hasta allí. Y digo yo, si usted es chino, ¿cómo coño se está enterando de todo este rollo que estoy contando?, una de dos, o usted domina el español y toda la jerga que ello conlleva, o realmente esto es un cuento chino. A todo esto, ustedes los chinos tienen fama de suspicaces, ¿no?. Nada, cosas mías..
Releyendo lo que acabo de escribir, acabo de darme cuenta que he escrito coño, que poco tacto tengo. Puede que esto lo esté leyendo un alma cándida, un niño o una niña de trencitas. Si fuera así, perdonar mi vocabulario niños. Las palabrotas son casi lo de menos, más grave es que os mientan. Niños, los reyes son los padres, que lo sepáis. Esto de los reyes es la conspiración más grande que existe en el mundo. Y que decir de las rocambolescas historias que se inventan para explicaros de donde vienen los niños, que si la cigüeña los trae de París, que si papá abejita le pone una semillita a mamá abejita...¿¿pero qué mamá abejita ni que ocho cuartos??. Los padres, todo lo hacen los padres, que lo sepáis niños. Los padres saben la verdad y tienen la obligación de decírosla, y si no, convocáis unas elecciones de urgencia para elegir a unos nuevos padres.
Cambiando de tercio, el verano se nos va. Pronto la noche y el frío ganarán protagonismo frente al día y el calorcito del verano. Una de las cosas más tristes que conozco es levantarme muy temprano para ir a trabajar, cuando todavía es de noche, y luego volver a casa de noche otra vez. Me parece tristísimo. Creo que no podría vivir en un país del norte donde la mitad del año es de día y la otra es una mezcla sucedáneo de noche, una luz mortecina capaz de deprimir a cualquiera. El día y la noche tienen su razón de ser, el amor y el dolor también, lo malo es cuando la balanza pierde su equilibrio.
¿Te has parado a pensar por qué hay gente que lanza al mar mensajes en una botella?. Aparte de si eres un naufrago o algo parecido, es lo que decía en un principio, es como una forma de dejar algo de ti en esa botella, a sabiendas de las pocas probabilidades que tienes de tener noticias de ella. Lanzas algo de ti hacía la inmensa nada, o el inmenso todo, según se mire. Lanzas en definitiva muchas de tus esperanzas y frustraciones.
¿Sigues ahí amigo?, ¿de verdad leíste todo el mensaje?. No, si al final si te conociera te habría cogido cariño y todo, suelo tener esa mala costumbre. ¿Te distes cuenta que he pasado de hablarte de usted a hablarte de tu?. Ya te lo dije, tengo esa mala costumbre.
Hasta siempre.
