Anoche las pasé bien putas. Un gripazo me pilló desprevenido y me puso de vuelta y media el cuerpo. Sudores y escalofríos se alternaban mientras un intenso dolor de cabeza me taladraba los sesos. Una noche muy pero que muy mala. Ahora estoy de vuelta de la visita de la señora gripe, ahora toca tener entrapadas las vías respiratorias. A veces se me olvida echar el aire al respirar, como decían los Ronaldos. Cierro la boca y con la congestión nasal, cuando me descuido acabo ahogándome. Eso me recuerda al Pericles, Pepe para los amigos, el hijo de Sopalajo de Arrierez y Torrezno, el jefe de una tribu en Astérix en Hispania. Pepe cogía aire y dejaba de respirar para conseguir sus propósitos, caprichos de niño consentido. Aguantaba la respiración poniéndose colorado, esperando a que ocurra algo. Siempre se salía con la suya, todos acababan complaciéndole.
Afortunadamente el mal trago pasó pronto, una gripe más. Cuando la salud me abandona como una alpargata vieja, me acuerdo de la de cosas que puedo hacer cuando gozo de buena salud, de lo impotente que te sientes al ver que no puedes controlar tu propio cuerpo. Todas estas observaciones no son nada comparado con catástrofes de la magnitud cómo lo que ha sucedido en Asia. Allí no dio tiempo siquiera a pensar. ¿Dónde estaban los sismólogos?, ¿qué estaban estudiando mientras se gestaba ese terremoto?. Me da la impresión de que se podría haber hecho algo más, haber estado más al tanto de los últimos movimientos sísmicos, todo lo que fuera posible para alertar a tiempo a la población.
No sé si seré caprichoso o qué, per a veces me dan ganas de aguantar la respiración por el soberano enfado que me producen estas cosas. Tendré que probar, a ver que ocurre.
pd. Por cierto, he decidido cambiar de dirección de correo, hotmail va de puta pena. Mi nueva dirección de correo es david.burdon@lycos.es. Lo digo porque habrá gente como Javi, que a lo mejor estará esperando un email mío que soy incapaz de contestar puesto que hotmail no rula. Ojalá todos los males fueran como éste. ¿Qué quién es Javi?. Javi es un fan de los Ronaldos y de los Enemigos que ha descubierto esta cabaña con aires Joselenianos gracias a éste post, bienvenido seas, dicho sea de paso. Éste será el último post del año, seguramente. Si no nos vemos antes, que tengáis una feliz entrada para el nuevo año. ¡Nos vemos!.
Hace poco me he enterado que Queen volverá a salir de gira, pero esta vez con nuevo vocalista, ni más ni menos que el mismísimo Paul Rodgers. Hacía tiempo que se barajaban ideas sobre posibles sustitutos de Freddie Mercury, un tipo insustuible. Una de las opciones que sonaron con fuerza durante algún tiempo era la de Robbie Williams. Si hubieran elegido al bueno de Robbie habría quemado todos mis discos de Queen, aunque a lo mejor acababa antes quemándolo a él. Total, que después de una serie de conciertos esporádicos que hicieron Brian May y Paul Rodgers, resulta que han conectado muy bien, que se entienden fenomenal (y no, no va con segundas) que han dado el visto bueno los otros integrantes del grupo, Hasta el bajista John Deacon , siempre reacio a estas iniciativas. Después de 14 años de su disolución vuelven a la carga con una serie de conciertos por Europa, donde recalarán en Madrid y en Barcelona allá por abril.
A mi personalmente Paul Rodgers me cae bien, el que fuera líder de los Free, ese que cantaba ese temazo llamado “All right now”, y luego líder de los Bad Company, un grupo de experimentados músicos británicos que pegaron con fuerza a mitad de los setenta. Rodgers cantará en la gira los viejos temas de Queen y algunas de sus canciones de su carrera en solitario. Más adelante se meterán en el estudio para grabar nuevo material. Curioseando en la página oficial de Paul Rodgers veo que en su sección de vídeos que se conserva bien, tiene una voz jovial. Échale un vistazo a uno de sus vídeos.
Por otro lado he visto hace poco un especial de Rory Gallagher, uno de los ídolos de Rosendo. Éste Irlandés era la hostia consagrada, que directo más brutal tenía, y que banda, una pasada de tío. Decía que no le gustaba sacar discos, que si los sacaba era para que fuera su carta de presentación, para que la gente se pudiera hacer una idea de lo que podían encontrarse si iban a uno de sus conciertos. Era un animal del directo. Que buen Rhythm & Blues hacía . Escucha un extracto de Sinnerboy en uno de sus conciertos.
Hacía tiempo que Mad me venía pidiendo una foto de mis perros. Es por eso que busqué esta foto que tenía de Jara por ahí en el disco duro, la perra que recogimos de la perrera de Mataró. Ya hablé en su día de la adopción de Jara, de lo desorientada que se encontraba en su nuevo hogar. Ahora ya es uno más de la familia, corre como un galgo, y siempre tiene ganas de jugar. El post iba a ser básicamente colgar la foto de Jara, pero claro, siempre acabo asociando las cosas y las personas con canciones, en este caso asocio el nombre de mi perra con una canción de El Combolinga, que lleva el mismo nombre, “jara”. Olivar jara embrujada, jara de monte oloroso, jara virgen jungla jara, verde jara pegajosa... dice la canción.
Pero es que la historia de estos extremeños es de lo más extraña. Al igual que su amiga del alma, la mediatizada Bebe, empezaron a actuar por su tierra, para luego acabar en Madrid, centro neurálgico de los circuitos musicales. Antes de formar El Combolinga militaban en grupos de rock urbano, heavy metal y demás variantes anglosajonas. Viendo que no iban a ninguna parte con la música que hacían se juntaron los que son ahora el grupo y empezaron a experimentar con la fusión del flamenco, el tango, la rumba, los boleros, el merengue, el rock, el reggae...vale, toda esa mezcla la están explotando hasta hartarse un montón de grupos, pero pocos grupos me han dejado con tan buen sabor de boca como ellos, esta gente promete, o prometía puesto que parece ser que la mitad de los componentes del Combolinga están en la banda que acompaña a Bebe en sus directos. Sería una pena que dejaran el grupo, en los tres discos que tienen han dejado perlas musicales y poéticas llenas de una inusitada frescura. En una de las canciones de su segundo disco resumen bien ese sentimiento de mezcla continua, se llama “Agítalo” (vuelvo a recomendar su último disco, Daquipayá), tienen un vídeo del Agítalo muy divertido hecho con plastelina. Que los días, sean noche, que las noches, sean sol. ¡Agítalo!.
Nota: Las fiestas muy bien, gracias.
Nota mental: Yo también quiero un scalextric chiripitifláutico como el de mi hermana. ¡Jopelines!.
Sugerencia: Aunque haya puesto esta canción en alguna ocasión, escuchar Sur o no Sur de Kevin Johansen. Va muy al caso con el tema.
Otra navidad más, otra nochebuena que celebramos por todo lo alto con la familia. Cómo decía aquella canción de la Frontera, “siempre hay algo que celebrar”.
Hablando con una chica (lo de chica es un adjetivo que se le queda corto) comentábamos lo interesante que es leer las aventuras de Teki al volante de su taxi (que por cierto, acabo de enterarme que se nos va, me cagüen todos los taxis juntos) o las anécdotas, tanto buenas como malas que le ocurren a Bud–White conduciendo su camión. Ella me decía que debería contar cosas de mi trabajo, que es algo natural. La verdad es que no suelo comentar cosas del trabajo puesto que no hay gran cosa que contar, o eso creo. Pero hay una historia que me hace contado que me gustaría contar. En realidad es algo que todos suponemos, pero que está ahí, es algo real.
No sé si lo había dicho antes pero trabajo en la construcción, soy albañil, toco un poco de todo, lo mismo te plancho un huevo que te frío una corbata. En la construcción hay de todo, los profesionales, los oportunistas y timadores, y entre todo aquella fauna están los inmigrantes, gente que normalmente no tienen los papeles en regla. Ecuatorianos, argentinos, uruguayos, nigerianos, senegaleses, marroquíes, pakistaníes...con todos ellos he hablado, preguntándoles por cómo habían llegado hasta aquí. Aprendo muchas cosas gracias a ellos. Cada una de sus historias son toda una odisea desde que salieron de su país hasta que llegaron a España. Ahora me han puesto a un peón marroquí, es el último que me ha contado su historia. "N" llegó hace cinco años a España y está encantado de la vida de vivir aquí. Es de Nador, una ciudad cercana a Melilla. Cuando me enteré de donde era le empecé a preguntar sobre lugares de allí puesto que aquella zona me la conozco por culpa de un embarazo patriotero que me tocó cumplir. Según me contó dice que él no entró en España en una patera, como hacen otros, abandonados a su suerte, gastando todos sus ahorros en el viaje. Él se fue con unos conocidos en una lancha cargada con 3.500 kilos de chocolate. Tardó dos días en llegar hasta la costa española puesto que primero pusieron rumbo a Tánger, para luego coger una ruta que les llevaría hasta Alicante. Tuvieron que pasar dos días en alta mar puesto que tenían que esperar un aviso desde la costa para poder atracar, sino corrían el peligro de toparse con las patrullas de la policía. Todo salió bien, pudieron llegar a Alicante siguiendo las instrucciones que les daban por una radio y unas señales luminosas que les hacían desde la costa. Una vez allí, le llevaron a toda prisa a una furgoneta, cargando antes la mercancía. N sin saber todavía a donde le iban a llevar, puesto que aquellos hombres le pasaban la información con cuenta gotas, hizo un viaje de unas dos horas hasta llegar a una casa de campo medio perdida en la montaña. Una vez allí le dieron 5.000 euros y algo de ropa. Fue allí donde se despidió de los traficantes, rechazando la oferta de un nuevo porte. Hizo bien, prefirió buscarse una vida “legal” para poder establecerse con su familia, en vez de seguir en el mundo del tráfico de drogas, y hasta de personas. Un gran negocio del cual se enriquecen tanto los de Marruecos como los de España. Mano de obra ilegal, dinero negro, ayudas mal repartidas. Mucho dinero hay en juego para que las cosas cambien.
Pero estaba hablando de la historia de "N". A partir de ahí fue quedándose en casa de amigos y conocidos, buscándose la vida como podía hasta que llegó a Catalunya. Ahora tiene a su mujer con ella y a su hijo, viven de alquiler – puesto que lo del acceso a una vivienda ya es otro cantar- tiene un contrato de trabajo, está asegurado... por fin tiene papeles. Me explicó que el motivo por el que se metió en aquella lancha es porque en su país no hay futuro, el país lo dirigen los cuatro mafiosos de siempre, multimillonarios todos ellos, y el resto del pueblo vive en la miseria. Cuenta que la mafia campa a sus anchas, que el dinero que destinan para arreglar las calles y los servicios de la ciudad se lo quedan los cuatro mafiosos de siempre. Habla de la gente que meten en la cárcel por manifestarte por la precariedad del trabajo, de los más que sospechosos accidentes que sufren los que intentan que las cosas cambien. En definitiva, no tenía un futuro, ni para él ni para su familia.
Ahora me lo cuenta todo sonriendo, diciendo una y otra vez; - ¿me entiendes?, ¿me entiendes?. Al acabar cada frase. Me río de él cuando confunde los céntimos con los centímetros, y de sus machacones “me entiendes”. ¡Pues claro que te entiendo hombre!. Últimamente me pregunta sobre qué dinero le pertenece ahora por Navidad. Yo le cuento lo que puedo y sé. Le digo los papeles que tiene que guardar y a quién tiene que dirigirse para poder reclamar cuando le falte dinero de la nómina. Es lo mismo que me gustaría que hicieran conmigo si estuviera en su lugar. Esta tarde iba más contento que unas castañuelas al saber que podía cobrar la paga de Navidad, algo nuevo para él . Dice que su mujer le ha dicho que si cobraba que comprara unas gambas por el camino, que hay que celebrar lo que sea en cuanto se tenga la menor ocasión.
Bon Nadal,¡Feliz Navidad para TODOS!.
Esta noche he quedado con mi amigo Nicolai, Nikolai Rimski Kórsakov para ser exactos. Desde que me hice con una colección de conciertos de la Orquesta Sinfónica de Barcelona y Nacional de Catalunya, que escucho a los clásicos, Beethoven, Brahms, Brukner, Mahler, Haydn... pero la obra que me hace dormir como un angelito por las noches es la Suite sinfónica de Scheherazade de Kórsakov.
Este señor fue marinero de la Armada Rusa durante 25 años. Fue en uno de esos viajes en barco donde compuso su primer sinfonía. Su obra más popular es la anteriormente mencionada, Scheherezade, inspirada en algunos episodios de "Las mil y una noches". La sinfonía consta con cuatro partes.
1ª El mar y el barco de Simbad.
2ª El cuento del príncipe Kalender.
3ª El joven príncipe y la princesa.
4ª Fiesta en Bagdad; Naufragio de un barco en las rocas.
Los episodios son claramente por orden cronológico. Una historia de amor de hoy en día por episodios vendría a ser más o menos esto.
1ª Chico se rasga las vestiduras y demás cosillas.
2ª Chico conoce a chica.
3ª Chica deja a chico, por plasta.
4ª Fiesta en Cuenca; Vomitera de chico al canto, pero feliz por el espanto.
Pero como iba diciendo, algunos de los pasajes de esta obra son fantásticos, invitan a soñar, a imaginarte a Simbad que no sale de una aventura para meterse en otra. La historia de amor de los principitos, el malo de turno y la tensión mascada como una gran bola de chicle. La música hace saber al oyente cuando hace acto de presencia el malo de la película, el sultán Shahriar, los tambores suenan estruendosamente, la sección de metales ataca con toda su artillería. Pero una de las cosas que más me fascinan es el solo de violín que se marcan para encarnar a la princesa Scheherazade. Dejas volar la imaginación como un idiota, para acabar despertándote por el sonido de una tos de perro de uno de los músicos. Es lo que tienen las colecciones de discos de los periódicos.
Este personaje de la Disney, el tío Scar , dijo una de las frases más sublimes del cine. Una frase que me parece que la mayoría de la gente pasó por alto. " La verdad es tan relativa...", lo dijo al final de la película de El rey león, justo antes de caer por el precipicio.
La verdad es muy relativa, es un conjunto de verdades dichas y pensadas por todos. Nadie posee la verdad absoluta. Cada uno tiene su propia verdad. “La vida no es como es. La vida es como tú la ves”. Esa frase la dicen en un anuncio de cervezas. ¿Quién dijo que no se aprende nada con los anuncios de la tele?. Esto nos lleva a lo que ya sabemos todos, que nunca fueron buenos los extremos, siempre se busca el equilibrio, el equilibrio imposible como dirían Los Piratas.
Podría poner ejemplos de la actualidad que nos acontece, pero no me da la gana. La actualidad es un tren de cercanías que no para en ningún momento. ¿Menuda contradicción eh?. Pero no, cojamos al ejemplo de la historia de el Rey León. Mufasa el padre de Simba es el rey de jungla, ¿o de la sabana?, es igual, el caso es que es el rey. Su hermano Scar permanece olvidado en su guarida, recluido y amargado viendo que quién parte el bacalao es su hermano, el rimbonbante de Mufasa. Nadie se ha parado a pensar que Scar en su momento pudo aspirar al trono. Un trono que le arrebató su hermano Mufasa, por la fuerza, ¿o pensabais que iba a usar su diplomacia?, ¡recordemos que es un león!. Un felino carnívoro que ni se digna a matar a sus presas, simplemente manda a sus leonas que le traigan la comida mientras le buscan sus zapatillas de andar por casa y se pone a leer el periódico. Vale, me he pasado. Las zapatillas no se las traerían, pero si que debió ser un "macho-lion" de cuidado.
Como iba diciendo. Se pelearon, se despeinaron sus frondosas melenas y acabó ganando Mufasa. Mufasa se llevó a todas las leonas de la manada al huerto, se puso al mando de monos, cebras y ñues, a todo bicho de la jungla vamos. Está claro que el tío Scar vivió el lado más salvaje de la vida (Lou Reed dixit) destinado a vivir como el hermano perdedor y rencoroso. Tío Scar tenía sus motivos, tenía su propia verdad. Es por eso que adoro a este león.
Pajas mentales aparte. Si quieres empezar a buscar "la verdad" te sugiero que leas este artículo, o al menos el principio. Eso sí, resacosos abstenerse.
Hace poco volvieron a dar por la tele una de mis películas preferidas, Carlito´s Way, “Atrapado por su pasado”, de Brian de Palma. Es una de esas películas de las cuales no me canso de ver, de visionar una y otra vez ciertas escenas. La trama se sitúa a mediados de los años setenta. Carlito Brigante (Al Pacino) es un puertoriqueño recién salido de la cárcel por una condena de tráfico de drogas que acabaron quedándose en cinco años gracias a su abogado Dave Kleinfeld (Sean Penn). Carlito se encontrará con que todo ha cambiado, antes vendía heroína, ahora lo que se lleva es la cocaína. Los viejos amigos de entonces o están en la cárcel o están muertos, todo ha cambiado. Pero lo único que le importa desde su salida de la cárcel es Gale, su antigua novia. Tiene planes para emprender una nueva vida junto a ella. Atrapado por su pasado es un intento desesperado por salir del mundo del hampa. Un intento que te deja clavado en el sillón hasta que acaba la película, Brian de Palma consigue mantener el interés del espectador en todo momento.
Sean Penn está genial en su papel de abogado hijo de puta. Penelope Ann Miller hace un papel delicioso interpretando a Gale. Y Al Pacino, que decir de este hombre. Sé que Al Pacino es un actor extraordinario, pero uno de los motivos por los que me gusta tanto este actor es por el doblaje que hace Ricard Solans, el mismo doblador de Sylvester Satallone, Robert De Niro o el mismísimo Tío Scar. Hay escenas como cuando Carlito espía a Gale desde la terraza, cubriéndose con una tapadera de la basura, en mitad de la lluvia, anhelando poder abrazarla. O la del garito donde Carlito acompaña a su primo Guajiro para hacer una entrega a unos traficantes. Carlito se huele lo peor, lo lee en los ojos de aquellos tipos. Su cabeza empezó a ir a mil, tenía estar preparado para lo peor. Toda aquella escena con la música de un tal Ray Barretto cantando “el watusi” es memorable. Me encantó esa tensión que se podía mascar y su desenlace.
Pero hablando de canciones, se me olvidó decir que su banda sonora no tiene desperdicio (la tengo, of course). Se basa sobre todo en la música disco que se escuchaba por aquel entonces, y alguna latinada que otra. Una de las latinadas es “Parece mentira” una canción salsera que muy bien la podría haber cantado Celia Cruz, pero que canta Marc Anthony con una voz que confunde, si parece ¡Celia Cruz!. Luego también hay temas como "Bakstabbers" de The O´jays que son una delicia disco, o el clásico que popularizaron Christina Aguilera, Pink y el resto de cantantes ligeras de cascos, "Lady Marmalade" de Labelle. En la película suena esa canción de fondo mientras Pacino anda apresuradamente por la discoteca que regenta haciendo volar su flequillo de arriba a bajo, lo dicho, la tensión siempre está presente. Otro tema, tema no, temazo es el "Oye como va" de Santana, un tema original de Tito Puente.
La película tiene acción, tiene drama, más drama de lo que pueda parecer, tiene soltura en el enfoque de la película, la forma en que está contada, en primera persona, dejando ver escenas claves en la película antes de tiempo, los delirios de Carlito Brigante, ¿o tal vez fueran los de Pacino?. Sea como sea, es un peliculón.
Chupi-fly, chupi-fly... las expresiones que se aprenden por ahí. Ahora resulta que a los chicos fashion se les llama chupi-flys. Anoche a estas horas estaba cenando -en un sitio chupi-fly de la muerte- con Mad la reina de las chupi-flys y con el inigualable Ike Janacek. Majete entre los majetes, majete es su adjetivo, en el mejor de los sentidos. Lástima que me cayera de sueño y de cansancio a esas horas y estuviera más pa allá que pa acá. La charla fue amena – publicidad subliminal- se habló un poco de todo, incluido el mundo blog, algo de lo que por lo visto más descolgado de lo que creía. Después nos fuimos de cocktails, otro local chupi-fly mega-fly, un clásico vamos, entre los chupi-flys, claro está. Pero claro, uno que acostumbra a beber cervezas, calimotxos, o simples cubatillas de whisky o vodka, luego pasa lo que pasa. A la hora de pedir un coktail no sabes que pedir puesto que eres un ignorante en estos menesteres, bueno, y en la mayoría de las cosas para que engañarnos. Total que Ike se pidió un no sé qué tal y cuál, pero que fuera seco, y con ron. Pues nada jefe, a mí me pone lo mismo que mi amigo, pero con vodka, y todos tan contentos.
Y bueno, para entonces entre las horas que eran, el mal cuerpo que tenía, aquel cocktail traicionero y la charla literaria cinematográfica de la muerte que tenían mis dos ilustres acompañantes, acabé un poco descolgado. Hay que ver la de libros que puedes llegar a leer cuando llegas a ciertas edades, ¿eh?. Y cuando me di cuenta ya era la hora de irnos. Fue un visto y no visto. Pero mereció la pena acercarse a barna. No todos los días se puede conocer al señor Ike Janacek. Mis mejores deseos para él, que el año nuevo que se avecina le traiga más satisfacciones que lamentos.
Y ahora - y sin que sirva de precedente - vaya pues para la chica de los ojos azules unas cuantas lindezas. Para que luego no diga que soy poco galante y demás injurias. Ahí van, que sea lo que dios quiera y que el susodicho reparta suerte.
Niña, Cristobal Colón con su espada conquistó naciones. Y tú, con esos ojos, conquistas corazones.
otra
Aaayy... no sabía que las flores andaran... (ésta es de la cosecha del gremio)
Y esta otra, muy simple pero muy bonita que decía Serrat en una de sus canciones. Quién pudiera ser abrigo pa andar contigo.
Gabino Diego interpretando a Felipe IV
Lee este post con esta música de fondo, te dejará más pasmado aún.
Uno de mis estados naturales es el pasmo, me quedo pasmado con cualquier cosa. Soy así de brillante y genial. Hablan y hablan a mí alrededor y yo permanezco en silencio sin apenas pronunciarme. Muchas veces hago el esfuerzo de cerrar la boca apretando los dientes para que no vean mi perpetuo estado de pasmao, un tipo alelado con la boca abierta.
Pero bueno, tampoco voy a ser yo el que eche pestes sobre mi persona, para eso siempre hay gente desinteresada, o no, que se ofrece para tan dura labor. Todo esto viene a cuento porque hay una película que me gustaría ver, donde su protagonista es un pasmado en toda regla. Se trata de El rey pasmado, dirigida por Imanol Uribe. Cuenta la historia de cómo Felipe IV tiene el antojo de ver a la reina desnuda a raíz de ver haber visto las curvas pecaminosas de Marfisa, una prostituta de la corte. La fina línea entre la prostitución y la servidumbre siempre fue muy delgada . El actor que da vida a Felipe IV no podía ser otro que Gabino Diego, es perfecto. El semblante de pasmado de Gabino lo lleva ya incorporado. La trama por lo visto es de lo más graciosa al existir dos bandos dentro de la corte; los que apoyan a que se realice ese encuentro íntimo con la Reina y los que dicen que es una aberración, un pecado mortal que repercutiría en el pueblo, ya que quién pecaría sería el mismísimo Rey.
Ahora que, estoy en una duda, si ver la película primero, o leer antes la novela que inspiró la película de el Rey pasmado, “Crónicas del rey pasmado” escrita por Gonzalo Torrente Ballester, “el señor de las palabras” , denominación que le acuñó el director de la Real Academia de la Lengua. Pues eso, ¿alguien me puede aconsejar sobre la película o la novela de Torrente Ballester?. Me interesa mucho el tema, por razones obvias, claro.
Bueno, pues ya estamos de vuelta. Quién me iba a decir a mi que iba a asistir a una boda con más de trescientos invitados, si hasta el alcalde estuvo allí, que por lo visto somos familia y todo, en nuestra misma mesa se sentó el alcalde y su mujer. Desde luego no podía ser otro que mi primo (y su ya esposa) los que reunieran a tan variado plantel de invitados. Mucho comer, más de beber, mucho bailoteo y muchas más risas. Pero si hay algo que me gusta de estas bodas es ver a la panda de amigotes del novio bailar el “torero” de Chayanne con una pajita en la oreja imitando el micrófono del conocido cantaor de pachangadas, y bailar a lo Chayanne moviendo sus carnes de arriba a abajo con una soltura fuera de las leyes de la gravedad. Impresionante, a la vez que desternillante. La niña repelente del “antes muerta que sensilla” se hizo notar, ¡cinco veces la pusieron a la condená!. Pero total, lo bailamos igual. Antes muerta que sensilla.
¿La familia?, bien. Nos pusimos un poco al día de que hacía cada uno, de las futuras bodas, de los futuros encargos a la cigüeña, de las presiones a los que somos sometidos para que nos casemos mis hermanos y yo. Un cuñao nos pidió que le daba igual si nos casábamos por la iglesia, como por lo civil, como por el islam, pero el caso es que nos “arrebujáramos" de alguna forma con la novia” y así poder tener una excusa para , montar un sarao en Barcelona. Vuelvo con unos kilos de más, como ya es habitual en cada visita al pueblo. Parece que nos quieran cebar para luego sacar de nosotros suculentos choricillos.
- ¿Queréis algo niños?.
-No abuela, llevamos todo el día comiendo y bebiendo y ayer en la boda nos hartamos de más de lo mismo.
Pero nada, no sirve de nada que les digas que no. Empiezan a sacar platos de jamón, de queso, de lomo, pastas, rosquillas, vinos, refrescos...hasta cubatas nos ofrecía.
En estos viajes al pueblo sueles enterarte de cosillas del pasado de tu familia. Una de las cosas que desconocía era que mi abuela provenía de una familia adinerada de la zona, de mucho dinero. Pero que al enamorarse de mi abuelo la desheredaron y pasó a ser una más del pueblo, condenada a sufrir todos las carencias de aquellos años. Y otros detalles más que parecen el guión de una película por lo dramáticos que resultan. Pero ahí está mi abuela, lúcida como pocas para poder contarlo.
La vuelta ha sido dura, casi doce horas de viaje. Hemos ido a la inversa de la dirección del sol, de poniente a oriente, escuchando a gente como los chicos de Ojos de brujo, dejando flotar el aire flamenquillo, la fusión Dani Macaco y el encanto natural de Marina, su vocalista. La situación tiene danger, mucho danger...
Mañana viernes salgo de viaje con toda la familia hacía Extremadura, la familia al completo con novias y todo, una gran boda nos espera. Una de las cosas que más me gustan de los viajes es elegir los discos que me van a acompañar en la carretera. Suelo hacer mejor mi selección de música que mi equipaje. Esta vez hay un disco que es de cajón que me lo lleve, el directo de Fito y los Fitipaldis “Vivo... para contarlo”. Al fin cayó en mis manos ese CD en concierto y ese dvd tan completito que tiene.
Ahora viajar se hace un poco más aburrido al ir casi siempre por autovías, ya no atraviesa uno por todos y cada uno de los pueblos que te encontrabas por la carretera convencional. Ahora el único pueblo así como que importante que atraviesas es Madrid. Casi siempre que hacemos el viaje a Extremadura esperamos pasar Madrid para luego pararnos a comer, si pasamos Madrid sin problemas ya hemos superado la prueba, lo demás es tirar millas. Por cierto, ¿conocíais ya La siberia Extremeña?.
Atravesar España de punta a punta se ha convertido en un paseo con las autovías de ahora y estos coches tan chiripitifláuticos. Todo ha cambiado, hasta las puertas de los pueblos. Recuerdo como cuando llegábamos al pueblo a bordo de un seat 1430 salíamos medio mareados con tanto puerto de montaña. El relente de la noche hacía que cruzáramos los brazos intentando resguardarnos de el fresco. Uno de nosotros llamaba a la vieja puerta de madera de mi abuela. Una puerta marrón, llena de poros que contrastaba con el blanco de la pared. Tocábamos con el asa un par de veces y mi abuela respondía con un - ¡Ya voy!. Escuchábamos como se acercaba por el pasillo. Al abrir la puerta tenía ya preparadas raciones de besos para todos. Pero lo peor de todo de los viajes de antes no lo he contado todavía, lo peor era el suplicio del esparadrapo. Maldita sea la hora en que alguien le contó a mi madre que si nos pegaba unos esparadrapos en forma de cruz en la tripa, no nos marearíamos ni potaríamos en mitad del viaje. Siempre nos resistíamos y siempre acababan poniéndonoslo, resultando ser una soberana tontería puesto que nos mareábamos igual, con el añadido de que cuando llegaba el momento de quitarse el esparadrapo no teníamos el valor suficiente para hacer semejante locura. ¡Ríete tú de las torturas chinas!.
No tiene nada que ver con el tema, pero me pareció curioso. Encontré por casualidad una página donde un matrimonio argentino relatan el encuentrose que tuvieron con George Harrison un par de años antes de que falleciese. Aparte de la calidad de texto, inspira verdadera pasión por el beatle tranquilo. Su encuentro con Harrison es el que muchos de nosotros hubieramos querido tener. Hace poco se cumplió el tercer aniversario de su muerte, murió un 29 de noviembre, el día que cumplí 25 años. Fue un día triste, muy triste.
Bueno que me enrollo más de la cuenta, como siempre. Nos vemos a la vuelta, feliz puente para todos.
Hoy he acabado por decidirme a hipotecar mi vida. Si hubiera sabido hace cuatro años que esto iba a ocurrir me habría metido antes en un piso. Hace cuatro años podía comprarme el mismo piso por la mitad de lo que voy a pagar por el piso que me he cogido. La búsqueda de piso es hoy en día casi una misión imposible. Primero probé buscando pisos de segunda mano, por unas cuantas fincas. El resultado era desalentador, zulos a precio de oro. Cada cita con el vendedor de la finca era desmoralizante. Hubo uno que me echó la cuenta rápida de todo lo que se me subía la compra de un piso y se me reía con sorna, diciendo que era joven, que tenía años para pagarlo, para pagar un zulo de 30 años. Estuve a punto de comprarme un piso ideal, tanto en el precio como en los metros, la situación...todo. Pero he acabado por darme cuenta de no era más que un simple gancho para que luego dijera que no estaba disponible y así poder enseñarme otros pisos. Esto me ha pasado en varias ocasiones y me repatea de mala manera que jueguen con mi tiempo.
Al final me he decantado por mirar pisos sobre plano, pisos que siguen siendo igualmente caros pero con la ventaja de que son nuevos y tienen una garantía de unos diez años. El piso es caro, como todos los que te puedas encontrar en Mataró. Me lo he pillado una manzana más allá de donde vivo. Viviré en el Eixample, cerca de todo. El sol entra por la mañana en el comedor y la cocina, amplia cocina office, gran comedor, gran recibidor, con armario empotrado a la izquierda, gran pasillo, gran cuarto de baño, gran habitación de matrimonio y coqueta habitación individual, soleadas las dos prácticamente el día entero, con vistas a un inmenso patio interior lleno de pequeños patios, terrazas, palmeras, plantas exóticas y del lugar, hasta tienen una piscina, eso sí, sólo la podré ver, nada de catarla. Ah sí, un balcón a la calle y otro más grandecito al patio interior.
Lo más curioso de todo es que sabiendo la montaña de deudas que me esperan estoy contento, todavía tengo suerte de poder meterme en ello, otros amigos ni se plantean siquiera irse de alquiler. Me parece algo muy serio lo de los pisos, los jóvenes estamos completamente desamparados. Nos critican por tardar tanto en independizarnos, pero no dan facilidades, los sueldos no dan para más. Parece que queramos llevar el nivel de vida europeo cuando seguimos con unos sueldos made in spain. Los más afortunados pueden conseguir un piso trabajando él y trabajando ella haciendo largas jornadas. ¿Y el niño?, nada, no hay presupuesto ni para los pañales, como para hacerse cargo de la educación de un niño. Y es lo que tiene, esto es como un círculo vicioso, a menos niños, más demanda de puestos de trabajo. Llegará un día en que habrá muchos más viejos que jóvenes, no quedará nadie para levantar el país. Nada, nada, esto se soluciona con dejar vía libre a unos cuantos cientos de miles de sin papeles y santas pascuas. Que vida más perra.