Hoy título el post como el título de la categoría en el que lo he catalogado, son simplemente eso, cosas que pasan.
Pasa que esta mañana ha nevado en muchos pueblos de la costa del Maresme, y como no, en el Montornés del (copón divino) Vallés. Al principio estaba bien, jugar a tirarnos bolas de nieve unos a otros entre los compañeros, luego también estuvo bien admirar el paisaje nevado, los susurros de Alá como dijo una vez un entrañable marroquí. Pero luego pasa que la temperatura no subía y que mi cuerpo se estaba congelando. Cero puñeteros grados de media hemos tenido en todo el día, ni frío ni calor, pues que bien.
Pasa también que he empezado a resfriarme, inevitablemente. Pasa también que me rindo a los pies de José Ignacio Lapido, este señor está facturando un rock de canela fina, guitarrero y con sentimiento. Tenéis que escuchar sus discos en solitario y lo comprenderéis. Larga vida para el maestro.
Pasa que me he enterado que Jorge Drexler se ha llevado el Oscar a la mejor canción, pese a quién les pese. Me alegro mucho por él y por todos sus seguidores, de los cuales me incluyo.
Pasa también que me enamoro ya de cualquier cosa, hasta de miss Mcdonald. Me parece terriblemente graciosa a la par que sexy.
Por pasar pasan cosas buenas, lo impensable ha ocurrido. He podido salvar mis textos extraviados.
Aunque bien pensado pasar lo que es pasar, no pasa nada, tampoco tengo gran cosa que decir. Será que el frío congeló mis sesos. Pues va a ser que sí.
Ayer estuve por el barrio de la Prosperitat, haciendo un poco de tiempo hasta que unas señoritas recogieran a un humilde madrugador. Puestos a hacer tiempo me dediqué a pasear por sus calles, toda una novedad verlas de día, con gente de aquí para allá. Siempre me pareció un barrio con mucha vida, eternamente en obras y, ¿modernista?. Una de sus calles se llama Calle Japón. Joder, a mi me gustaría vivir en una calle se llamase así.
- ¿Oye y tú dónde vives?
- Ah, pues en Japón.
- Toma, que lejos, pues si que están bien comunicados los metros, ¿no?.
- Pues va a ser que sí.
Después de tomarme algo por ahí me senté al solecito en uno de los bancos de un pequeño parque tocando a Via Júlia. Veo a un par de señoras sentadas en el banco de enfrente, hablando de sus cosas y mirándome de reojo, seguro que entre entre tanto darle al bisté sacaron el tema de qué coño hacía yo ahí sentado en el banco de enfrente, con lo deprisa que va todo en esta vida. Pues respirando señoras, lo mismo que ustedes. Y así me quedé un buen ratillo, tomando el sol y observando a los transeúntes. Un par de personajes pasaron por delante del parque y se aventuraron a decir qué se supone que era la estátua amorfa que adornaba el parquecillo. Uno de ellos hizo unos movimientos circulares con las manos, como si estuviera restregando unas peras. Había dado en el clavo, era una serie de redondeces, de turgencias ambiguas que dios sabe a qué sexo deberían pertenecer.
Luego caté otro parque que tenía unos asientos modernistas diabólicos, una especie de bancos de piedra en forma de cuatro con los que te clavabas en la espalda el respaldo. A ese parque le dí un 6 por su falta de sitios verdes y de tierra, todo él era un conjunto de plataformas de hormigón. Luego que no se quejen los adultos si sus niños ya no juegan a la lima o a las canicas por no poder hacer guas..
Una vez me recogieron y comimos, me vengué de ellas sutilmente llevándomelas al Raval al caer la tarde, a la parte chunga del Raval. Pero la niña viento dió una nueva vuelta de tuerca a mi plan vengativo y por una sugerencia suya nos metió en la boca del lobo, la calle de las putas, proxenetas, yonquis y todo un sinfín de fauna a clasificar. La calle estaba más que concurrida de los anteriormente mencionados, estaba abarrotá, y nosotros como que acojonados. Pero en medio de esa tensión sexual me entraron unas irrefrenables ganas de cantar a lo Ortega Cano el ya famoso "¡¡y estamos tan agustitooooo!!" para confraternizar con los allí presentes. Pero frené mis derias. Algo que agradeció mi casta retaguardia y seguramente habrían agradecido de haberlo sabido las tensas damiselas que me acompañaban.
Aparte de eso, me lo pasé muy bien de okupa ocasional. :)
Os dejo nuevamente con mi hermana, que desde que comentásteis su post que va lanzada la chica. Que dios nos coja confesados..
¡¡¡¡¡¡¡Holaaaa amigueeetes!!!!!!
Uno de mis hobbys que mas me gusta es leer comics de Mortadelo y Filemón, son tan divertidos que a veces me parto de risa. El personaje que más me gusta es Mortadelo, por los miles de disfraces que tiene para cada momento. Para correr, para detener, para pegar, para uir de sus enemigos o de un perro, ect... En cambio Filemón siempre se está metiendo en lios por culpa de Mortadelo o al revés, a veces se mete en lios Mortadelo por culpa de Filemón, o los dos se meten en un lio por ejemplo:
mortadelo: -¡Rayos!¡pues a lo peor también utilizan todavía las cerbatanas con las que lanzaban dardos envenenados!.
filemón: - ¡usted lo ha dicho!, ¡no se gire, pero detrás tenemos a uno que nos está apuntando con la cerbata esa!.
mortadelo: - ¡je!, ¡pues ése no conoce mi disfraz de avestruz ponedora de huevos!, ¡toma ya!.
mortadelo: -¡ja ja ja!¡te jorobastes,tío!, tu cerbatana ha sufrido un atasco huevero, ¿eh?.
jugador: -¿qué cerbatana ni qué...? ¡grftjx!, ¡es la cañita con la que me tomo mi jugo de bellotas antes del partido!.
filemón: - ¡jo; cómo se ha puesto el tío por que le ha tocado un huevo!
mortadelo:-¡ si llego a lanzarle un de dinosaurio, la que arma!.
Ese es un ejemplo de uno de mis comics que se titula Mundial 2002. Está muy divertido, tenéis que leer un comic y ya veréis que risa os entrará (esto es para los que no han leído un comic de Mortadelo y Filemón). Un personaje que está bien es la de Ofelia, la gorda pesa 120 kilos, está que parece una vaca, pero hace gracia. Muchas veces el Super, el jefe de Mortadelo y Filemón siempre se enrolla con sus comentarios, pero les da caña a Mortadelo y Filemón, siempre está diciendo tonterias. Pero el que no me gusta es el Bacterio, siempre con sus inventos que siempre acaban en alguna explosión. Cuando Mortadelo tenía pelo, el Bacterio fabricó un producto para que le creciera más el pelo, pero en vez de crecer el pelo, lo dejó calvo.
Bueno me voy, pero ya volveré para contar más cosas.
¡¡¡ADIOOOOOOOOOS!!!.
Nota del hermano: El "hola amigueteeess" me ha matao.
Ayer por la tarde-noche me acerqué a la casa de la montaña, situada más allá de Dosrius, donde la carretera se acaba y no queda más elección que subir montaña arriba. Nada más abrir la cancela salieron despavoridos Freddy y Jara, no sin antes dedicarme cuatro cabriolas de alegría. Suelo dejar que correteen por las calles un rato mientras hago las cuatro cosas que tengo pendientes. Al rato vuelve Freddy, el pobre perro ya no está para muchos trotes, al rato vuelve a casa sin que lo tenga que llamar. Pero Jara no, Jara es joven y tiene ganas de corretear. Salgo a la calle y empiezo a llamar a Jara para que vuelve, pero no aparece la jodía, seguro que me escucha pero se hace la loca. Mientras ando por la calle de atrás me pongo a comer unas galletas de chocolate, con la esperanza de que si la veo la pueda engatusar con una galleta. Al girar la curva y ver la recta de la calle creo ver una figura al final de la calle, está oscureciendo y la neblina impide poder distinguir bien lo que hay al final de la calle. La silueta se mueve. Es entonces cuando pongo en marcha mi recital de embaucador de animales díscolos.
- ¡¡Shhhhtt!!, ¡ven pa acá guapa!. Le grito golpeando mis manos en las rodillas.
- ¡Vamos que tengo un regalito para tí!. Le enseño una galleta.
Vuelvo a alzar la vista poniendo mirada de perspicacia. Veo como la silueta se mueve.
- ¡Vamos jariuchi!, ¡ya está bien de tonterias!, ¡entra pa casa!.
Ni caso...
- ¡La madre que te parió!, ¡mira que te voy a dar una galleta de verdad!.
- ¡¡Cheee sin faltar!, ¡que empezastes muy bien pero la boquita te pierde chato!. Espetó la silueta.
Resultó ser una chica la que estaba al fondo de la calle escuchando perpleja toda mi cantinela. Que vergüenza por dios, ni el Rompetechos oiga.
Nota: Jara volvió, pero cuando le dio la realísima gana, por supuesto.
Llevo unos días horribles con las bajas temperaturas, nos están haciendo tiritar de lo lindo. Mientras España delibera sobre sí le damos un voto de confianza a la constitución Europea o no, yo no puedo dejar de pensar en el jodido frío que hace en el Vallés.
Por la mañana, mientras me dirijo a los vestuarios con un ojo que me dice miau y otro que me dice zape, me acabo de despertar a golpes de frío, tres grados bajo cero es demasiado para mí. Las manos se me hielan aun llevando guantes, los pies aún peor. Me coloco el gorro de lana de los Offspring (no me gusta el grupo, pero a falta de otro, bueno es) y tiro caminito hacía el pan nuestro de cada día. Mientras camino suelo levantar la vista para comprobar como de nevado está la cima del Montseny. Montaña unida para siempre a mi pasado, presente y seguramente a mi incierto futuro.
Los labios se me cortan, las mejillas se me congelan, el pelo se me revuelve atrapado en el gorro y el vapor de mi aliento me confirman que hace un frío de cojones. Es entonces cuando la imaginación se me dispara y pienso lo bien que estaría en cualquier sitio -a poder ser con calefacción- charlando animadamente con... ¿cualquiera?. Me conformaría con cualquiera que tuvera la misma sensación. Pero no, la rutina me llama, vuelvo a mis quehaceres, animado inesperadamente con la serenata que me está dedicando el yesero cantando el My way de Sinatra al estilo aflamencado, pero con musho arte. Normalmente las obras están plagadas de cantantes frustrados, cantantes malos, malísimos diría yo, pero ahí están, ya que en sus casas no les dejan, la obra es la única oportunidad que tienen para liberar esas ansias artísticas. Conocí un fontanero que sólo cantaba cuando tenía a unos cuantos a su alrededor. Si estaba solo no cantaba el jodío, por lo visto necesita el calor del público para inspirarse. Pero lo que decía del yesero, da gusto escucharle, tiene un repertorio de lo más gracioso y variado.
Y cuando menos me lo espero ya es la hora de comer, vuelo camino a la masía donde por el camino se me cruzan delante de mis narices dos ponys y una yegua loca, los tres trotando libremente por la finca. El pavo real me saluda con un sonido gutural, y los cabritos no se asoman para saludarme. Esta semana han nacido una cabritillos la mar de majos. Es por eso que de tanto contacto con la madre naturaleza, me entra el apetito. Últimamente suelo comerme tres platos diferentes, más el postre y el cortado de rigor, sólo me falta el puro. A este paso podré afirmar como dijo en su día Joan Laporta en una de las muchas comilonas que celebra con sus directivos aquello de: * M´ESTIC POSANT COM UN BACÓ!.
* Nota: Me estoy poniendo como un cerdo. Frase que exclamó en un arranque de sinceridad el presidente del Barça.
Nota 2: Estoy escuchando el Help de los Beatles. Canciones cortas, pero lo suficientemente buenas para que sus melodías se te queden en la mente. Una de mis canciones preferidas del disco es "You´ve got to hide your love away". Tienes que ocultar tu amor.
Parece ser que la cosa va de comenzar de cero. Por motivos que no vienen a cuento, he perdido todos los textos de mi disco duro. Borradores de todos los posts publicados en la red, de los que no se llegaron a publicar, relatos, textos ajenos, pensamientos a puerta cerrada, y demás proyectos que tenía a medias, textos que llevaba acumulando desde hace unos 5 años. Parece ser que el destino me ha obligado a hacer un erase and rewind forzoso, sin poder pensármelo dos veces. Porca miseria, si es que no somos nadie.
Hablando de comenzar desde cero, llevo ya tres días en mi nuevo trabajo y todo marcha sobre ruedas. Los vestuarios tienen calefacción (importantísimo), puedo aparcar el coche a placer ya que la obra se encuentra en una zona residencial, hasta podré oír los rugidos de los fórmula uno cuando vengan las competiciones internacionales al circuito de Montmeló. Como en una masía donde el servicio es algo deficiente al estar encarado el negocio para los fines de semana. Nos servirmos nosotros mismos como aquel que dice, hasta nos hacemos nuestros cafés y carajillos por nuestra cuenta, todo muy casero, pero sobre todo rico, rico y muy bien de precio. Los compañeros muy bien, la mayoría somos nuevos en la empresa, hay buen ambiente. Por cierto, trabaja con nosotros el doble de Bisbal, sus ricitos rubios son igualitos al del cantante de almeriense, es clavadito vamos. El trabajo es entretenido, de repaso por los pisos, un poquito yeso por allí, otro poquito por allá, cuatro rayolitas para cambiar..todo a placer. Plegamos a las 6 y los viernes a mediodía nos vamos antes. Era justo el trabajo que necesitaba. Gracias al nuevo trabajo el asunto de la hipoteca podrá tirar para adelante sin problemas.
De música estoy escuchando algunos discos nuevos (nuevos en mi discoteca particular) como el Arquitectura del aire en la calle de Los Delinqüentes el Blue de Joni Mitchell (recomendación del camarada Txarly), el último de Devendra Banhart. En el apartado de nuevas búsquedas estoy por escuchar un par de discos de Martirio y uno de Paco Ortega, los dos tansgresores del flamenco y del pop, con la cualidad de ser fieles así mismos. Leí aquí que Paco Ortega sacó fue muy precoz al sacar su primer disco, ni más ni menos que en el 74, ¡quién lo diría!.
También tengo intención de seguir escuchando discos de los Mártires del compás, el Vafalungo, el primer disco de los Dusminguet. También tengo en mente el primero de los Macaco, donde se inlcuyen la versión del famoso Chan-Chan de Compay Segundo. Otro grupo al que tengo ganas de escuchar es a los Gertrudis, una banda heredera de lo mejor de los Dusminguet, lo poco que he escuchado de ellos me ha dejado un buen sabor de boca. Y bueno, también estoy volviendo a escuchar los discos de Tracy Chapman...escuchando a ratitos un poco de todo.
Y en fin, que parece que empiezo de cero con todo, con los textos de mi disco duro, con el trabajo, la gripe, la hipoteca, y próximamente con el nuevo alojamiento para éste oh querido blog.
Y hablando de alojamientos, lo que está ocurriendo en el barrio del Carmelo de Barcelona es una vergüenza. Cientos de personas se han quedado sin casa de un día para otro por culpa de la falta de previsión en las obras del metro. En todos lados cuecen habas, en Murcia muchas casas se han venido abajo por culpa de los continuos terremotos que se están produciendo en la zona, de pequeña intensidad sí, pero lo suficientemente puñeteros para dar al traste con toda una vida de esfuerzos por tener una vivienda digna. Es ahí donde el gobierno tiene que ofrecer de todas las ayudas necesarias para los afectados, una vivienda digna, que somos un país con recursos, coño, o eso nos quieren hacer creer. Por cierto, he vuelto a visionar la película "En construcción" de José Luis Guerín y sigo diciendo que es una obra de arte, no sólo porque los personajes de la película se centren en los del ramo de la construcción, donde las conversaciones y las situaciones son increíblemente comunes, es pura vida, recogida, captada por cámaras silenciosas durante mucho tiempo, para luego hacer un montaje con gusto, sin necesidad de utilizar un narrador para que ayude a seguir la trama de la película. El nacimiento y la muerte de un barrio en el mismo siglo. La destrucción para dar paso a una nueva construcción, renovarse o morir. Insisto, quiero ver más películas como ésta.
Bueeeno. Ya he hablado más de una vez de la terremoto de mi hermana por aquí, y al final ha pasado lo que tenía que pasar, se ha colado en mi propio weblog. Maribel tiene diez añitos y desde que se enteró que escribí un post donde la protagonista era nuestra nuestra perra Jara, que me viene insistiendo con que ella también quiere ser la prota de uno de los posts. Encima me acabo de enterar que mi otro hermano -el doble de Estopa- se pasea por aquí cuando está en mitad de sus clases y se pone a leer todo lo que más o menos le cuento en persona (con la posibilidad de que si se cansa de mí, cierra la ventanita y santas pascuas). Pues bien, éste es el texto que me ha dicho mi hermana que publique. Prácticamente he dejado el texto tal y como me lo ha pasado, salvo algunos puntos y comas para poder leer mejor el texto y alguna faltorra que otra que daña la vista. Yo no quiero saber nada. :s
¡¡¡HOLA!!!!. Soy Maribel, la nueva inquilina de este weblog de mi hermano. Yo soy muy simpática. Le hago caso a veces a mi hermano, pero a veces no. Yo a él le gasto bromas, él en cambio me hace sustos, es muy malo. ¿Cómo puede hacer eso a su pobre hermana peque que es un encanto?, ¡¡¡¡ noooo!!!! , no es propio de él porque , ¿por qué es tan cruel conmigo?. Yo también le gasto sustos, pero se me dan mejor las bromas. Bueno vamos a otro tema, los reyes. Los niños peques no saben que son sus padres. Los padres ven esa cara de felicidad en sus hijos y piensan en decírselo cuando son más grandes, pero después de habérselo dicho esa sonrisa va desapareciendo. En cambio el espíritu navideño y el de los reyes no desaparece. Después, cuando son mayores y tienen hijos ellos no reciben los regalos, si no que los compra para sus hijos. A veces los padres reciben regalos de sus hijos, ¡son tan tiernos con sus padres!. A mi los reyes me trajeron un piano, un scalextric, una libreta con un estuche, unos lápices, una agenda y una libreta con hojas para escribir. Bueno, me tengo que despedir, ya intentaré colarme en el blog de mi hermano otra vez.
¡NOS VEMOS!.
Maribel
Sugerencia: Aunque haya puesto esta canción en alguna ocasión, escuchar Sur o no Sur de Kevin Johansen. Va muy al caso con el tema.
Otra navidad más, otra nochebuena que celebramos por todo lo alto con la familia. Cómo decía aquella canción de la Frontera, “siempre hay algo que celebrar”.
Hablando con una chica (lo de chica es un adjetivo que se le queda corto) comentábamos lo interesante que es leer las aventuras de Teki al volante de su taxi (que por cierto, acabo de enterarme que se nos va, me cagüen todos los taxis juntos) o las anécdotas, tanto buenas como malas que le ocurren a Bud–White conduciendo su camión. Ella me decía que debería contar cosas de mi trabajo, que es algo natural. La verdad es que no suelo comentar cosas del trabajo puesto que no hay gran cosa que contar, o eso creo. Pero hay una historia que me hace contado que me gustaría contar. En realidad es algo que todos suponemos, pero que está ahí, es algo real.
No sé si lo había dicho antes pero trabajo en la construcción, soy albañil, toco un poco de todo, lo mismo te plancho un huevo que te frío una corbata. En la construcción hay de todo, los profesionales, los oportunistas y timadores, y entre todo aquella fauna están los inmigrantes, gente que normalmente no tienen los papeles en regla. Ecuatorianos, argentinos, uruguayos, nigerianos, senegaleses, marroquíes, pakistaníes...con todos ellos he hablado, preguntándoles por cómo habían llegado hasta aquí. Aprendo muchas cosas gracias a ellos. Cada una de sus historias son toda una odisea desde que salieron de su país hasta que llegaron a España. Ahora me han puesto a un peón marroquí, es el último que me ha contado su historia. "N" llegó hace cinco años a España y está encantado de la vida de vivir aquí. Es de Nador, una ciudad cercana a Melilla. Cuando me enteré de donde era le empecé a preguntar sobre lugares de allí puesto que aquella zona me la conozco por culpa de un embarazo patriotero que me tocó cumplir. Según me contó dice que él no entró en España en una patera, como hacen otros, abandonados a su suerte, gastando todos sus ahorros en el viaje. Él se fue con unos conocidos en una lancha cargada con 3.500 kilos de chocolate. Tardó dos días en llegar hasta la costa española puesto que primero pusieron rumbo a Tánger, para luego coger una ruta que les llevaría hasta Alicante. Tuvieron que pasar dos días en alta mar puesto que tenían que esperar un aviso desde la costa para poder atracar, sino corrían el peligro de toparse con las patrullas de la policía. Todo salió bien, pudieron llegar a Alicante siguiendo las instrucciones que les daban por una radio y unas señales luminosas que les hacían desde la costa. Una vez allí, le llevaron a toda prisa a una furgoneta, cargando antes la mercancía. N sin saber todavía a donde le iban a llevar, puesto que aquellos hombres le pasaban la información con cuenta gotas, hizo un viaje de unas dos horas hasta llegar a una casa de campo medio perdida en la montaña. Una vez allí le dieron 5.000 euros y algo de ropa. Fue allí donde se despidió de los traficantes, rechazando la oferta de un nuevo porte. Hizo bien, prefirió buscarse una vida “legal” para poder establecerse con su familia, en vez de seguir en el mundo del tráfico de drogas, y hasta de personas. Un gran negocio del cual se enriquecen tanto los de Marruecos como los de España. Mano de obra ilegal, dinero negro, ayudas mal repartidas. Mucho dinero hay en juego para que las cosas cambien.
Pero estaba hablando de la historia de "N". A partir de ahí fue quedándose en casa de amigos y conocidos, buscándose la vida como podía hasta que llegó a Catalunya. Ahora tiene a su mujer con ella y a su hijo, viven de alquiler – puesto que lo del acceso a una vivienda ya es otro cantar- tiene un contrato de trabajo, está asegurado... por fin tiene papeles. Me explicó que el motivo por el que se metió en aquella lancha es porque en su país no hay futuro, el país lo dirigen los cuatro mafiosos de siempre, multimillonarios todos ellos, y el resto del pueblo vive en la miseria. Cuenta que la mafia campa a sus anchas, que el dinero que destinan para arreglar las calles y los servicios de la ciudad se lo quedan los cuatro mafiosos de siempre. Habla de la gente que meten en la cárcel por manifestarte por la precariedad del trabajo, de los más que sospechosos accidentes que sufren los que intentan que las cosas cambien. En definitiva, no tenía un futuro, ni para él ni para su familia.
Ahora me lo cuenta todo sonriendo, diciendo una y otra vez; - ¿me entiendes?, ¿me entiendes?. Al acabar cada frase. Me río de él cuando confunde los céntimos con los centímetros, y de sus machacones “me entiendes”. ¡Pues claro que te entiendo hombre!. Últimamente me pregunta sobre qué dinero le pertenece ahora por Navidad. Yo le cuento lo que puedo y sé. Le digo los papeles que tiene que guardar y a quién tiene que dirigirse para poder reclamar cuando le falte dinero de la nómina. Es lo mismo que me gustaría que hicieran conmigo si estuviera en su lugar. Esta tarde iba más contento que unas castañuelas al saber que podía cobrar la paga de Navidad, algo nuevo para él . Dice que su mujer le ha dicho que si cobraba que comprara unas gambas por el camino, que hay que celebrar lo que sea en cuanto se tenga la menor ocasión.
Bon Nadal,¡Feliz Navidad para TODOS!.
Mañana viernes salgo de viaje con toda la familia hacía Extremadura, la familia al completo con novias y todo, una gran boda nos espera. Una de las cosas que más me gustan de los viajes es elegir los discos que me van a acompañar en la carretera. Suelo hacer mejor mi selección de música que mi equipaje. Esta vez hay un disco que es de cajón que me lo lleve, el directo de Fito y los Fitipaldis “Vivo... para contarlo”. Al fin cayó en mis manos ese CD en concierto y ese dvd tan completito que tiene.
Ahora viajar se hace un poco más aburrido al ir casi siempre por autovías, ya no atraviesa uno por todos y cada uno de los pueblos que te encontrabas por la carretera convencional. Ahora el único pueblo así como que importante que atraviesas es Madrid. Casi siempre que hacemos el viaje a Extremadura esperamos pasar Madrid para luego pararnos a comer, si pasamos Madrid sin problemas ya hemos superado la prueba, lo demás es tirar millas. Por cierto, ¿conocíais ya La siberia Extremeña?.
Atravesar España de punta a punta se ha convertido en un paseo con las autovías de ahora y estos coches tan chiripitifláuticos. Todo ha cambiado, hasta las puertas de los pueblos. Recuerdo como cuando llegábamos al pueblo a bordo de un seat 1430 salíamos medio mareados con tanto puerto de montaña. El relente de la noche hacía que cruzáramos los brazos intentando resguardarnos de el fresco. Uno de nosotros llamaba a la vieja puerta de madera de mi abuela. Una puerta marrón, llena de poros que contrastaba con el blanco de la pared. Tocábamos con el asa un par de veces y mi abuela respondía con un - ¡Ya voy!. Escuchábamos como se acercaba por el pasillo. Al abrir la puerta tenía ya preparadas raciones de besos para todos. Pero lo peor de todo de los viajes de antes no lo he contado todavía, lo peor era el suplicio del esparadrapo. Maldita sea la hora en que alguien le contó a mi madre que si nos pegaba unos esparadrapos en forma de cruz en la tripa, no nos marearíamos ni potaríamos en mitad del viaje. Siempre nos resistíamos y siempre acababan poniéndonoslo, resultando ser una soberana tontería puesto que nos mareábamos igual, con el añadido de que cuando llegaba el momento de quitarse el esparadrapo no teníamos el valor suficiente para hacer semejante locura. ¡Ríete tú de las torturas chinas!.
No tiene nada que ver con el tema, pero me pareció curioso. Encontré por casualidad una página donde un matrimonio argentino relatan el encuentrose que tuvieron con George Harrison un par de años antes de que falleciese. Aparte de la calidad de texto, inspira verdadera pasión por el beatle tranquilo. Su encuentro con Harrison es el que muchos de nosotros hubieramos querido tener. Hace poco se cumplió el tercer aniversario de su muerte, murió un 29 de noviembre, el día que cumplí 25 años. Fue un día triste, muy triste.
Bueno que me enrollo más de la cuenta, como siempre. Nos vemos a la vuelta, feliz puente para todos.
Hoy he acabado por decidirme a hipotecar mi vida. Si hubiera sabido hace cuatro años que esto iba a ocurrir me habría metido antes en un piso. Hace cuatro años podía comprarme el mismo piso por la mitad de lo que voy a pagar por el piso que me he cogido. La búsqueda de piso es hoy en día casi una misión imposible. Primero probé buscando pisos de segunda mano, por unas cuantas fincas. El resultado era desalentador, zulos a precio de oro. Cada cita con el vendedor de la finca era desmoralizante. Hubo uno que me echó la cuenta rápida de todo lo que se me subía la compra de un piso y se me reía con sorna, diciendo que era joven, que tenía años para pagarlo, para pagar un zulo de 30 años. Estuve a punto de comprarme un piso ideal, tanto en el precio como en los metros, la situación...todo. Pero he acabado por darme cuenta de no era más que un simple gancho para que luego dijera que no estaba disponible y así poder enseñarme otros pisos. Esto me ha pasado en varias ocasiones y me repatea de mala manera que jueguen con mi tiempo.
Al final me he decantado por mirar pisos sobre plano, pisos que siguen siendo igualmente caros pero con la ventaja de que son nuevos y tienen una garantía de unos diez años. El piso es caro, como todos los que te puedas encontrar en Mataró. Me lo he pillado una manzana más allá de donde vivo. Viviré en el Eixample, cerca de todo. El sol entra por la mañana en el comedor y la cocina, amplia cocina office, gran comedor, gran recibidor, con armario empotrado a la izquierda, gran pasillo, gran cuarto de baño, gran habitación de matrimonio y coqueta habitación individual, soleadas las dos prácticamente el día entero, con vistas a un inmenso patio interior lleno de pequeños patios, terrazas, palmeras, plantas exóticas y del lugar, hasta tienen una piscina, eso sí, sólo la podré ver, nada de catarla. Ah sí, un balcón a la calle y otro más grandecito al patio interior.
Lo más curioso de todo es que sabiendo la montaña de deudas que me esperan estoy contento, todavía tengo suerte de poder meterme en ello, otros amigos ni se plantean siquiera irse de alquiler. Me parece algo muy serio lo de los pisos, los jóvenes estamos completamente desamparados. Nos critican por tardar tanto en independizarnos, pero no dan facilidades, los sueldos no dan para más. Parece que queramos llevar el nivel de vida europeo cuando seguimos con unos sueldos made in spain. Los más afortunados pueden conseguir un piso trabajando él y trabajando ella haciendo largas jornadas. ¿Y el niño?, nada, no hay presupuesto ni para los pañales, como para hacerse cargo de la educación de un niño. Y es lo que tiene, esto es como un círculo vicioso, a menos niños, más demanda de puestos de trabajo. Llegará un día en que habrá muchos más viejos que jóvenes, no quedará nadie para levantar el país. Nada, nada, esto se soluciona con dejar vía libre a unos cuantos cientos de miles de sin papeles y santas pascuas. Que vida más perra.
Ayer me tuve que trastear un par de grandes almacenes en busca de herramientas, me urgía. Subiendo por las rampas automáticas veía a ese espécimen de gente guay. Luciendo las crestas de rigor, los piercings, las cejas rasuradas y gomina en grandes cantidades ellos.. ellas luciendo piercings, gorritos y embadurnadas en mil y una cremas, pinta labios, sombras de ojos y demás coloraínas. Todos vestidos con trapitos de diseño . Me miro a mí mismo con mis vaqueros, mi camiseta , mi chaqueta de lana y mis Pumas rojas y pienso – ¿soy yo así de sencillo o es que siempre que voy a los centros comerciales me encuentro con los reyes de los trapitos?.
Me dirigí a la entrada de los almacenes a paso ligero, no tenía mucho tiempo. El segurata de la entrada dio un paso hacía adelante como si quisiera preguntarme a dónde iba con tanta prisa. Se quedó en ese primer paso, pero pude notar como clavaba su mirada en mi nuca. Mientras andaba a paso ligero escuché como sonaba de fondo Bombin´ the L de los Fun lovin´criminals. La música venía de la sección de discos. Seguí andando por el pasillo central al ritmo del hip hop latino de los neoyorquinos. El ritmillo me atrapó cómo si fuese el protagonista de un vídeo clip de raperos. Cortaba el viento con mis manos de un lado para a otro, señalaba a las azafatas de los yogures, ellas, siempre con sonrientes, me ofrecían yogures desde la distancia, rechazando la oferta señalando con el dedo mi reloj y encogiéndome de hombros. Ahí estaba yo, poseído por el espíritu macarrónico hip hopero. Giro de noventa grados a un pasillo de la izquierda, paso ligero buscando la susodicha herramienta, repaso general por las estanterías y media vuelta al más puro estilo modelito de pasarela Gaudí, y uno y doss, y uno... Al acabar la canción empezó a sonar Scooby snacks de los mismos Fun lovin´criminals. Sloooow.. slowly baby... Susurrapeando por la gran avenida, cargado de cacharros y haciendo caso omiso al canto de sirenas de la sección de discos, me acerqué a la primera cajera que me encontré y le solté todos mis artilugios. Le pago con un billete de los verdes, no tenía nada más en efectivo. Mientras espero el cambio sigo metido en mi propia película escuchando Scooby snacks, moviendo la cabeza hacía adelante y hacía atrás levemente, siguiendo el ritmo con mis dedos apoyados en la cinta transportadora. La cajera me miró con desconfianza mientras tanteaba el billete con sus dedos. Todo correcto, el billete era válido. Pero eso no quitó que la cajera me dedicara una mirada asesina, como diciendo; - Mira que cómo me la estés dando..
Dios, que duro es ser un chulo de tres al cuarto.
Las conversaciones con mi hermana de diez años resultan de lo más interesantes. Pregunta cosas que no se me habría ocurrido en la vida preguntar de pequeño. Una vez estaba en el campo intentando moldear una piedra de pizarra a la semejanza de la península ibérica. Me preguntó qué me parecía su España. Yo le dije que Gibraltar no estaba muy bien definida, que debería trabajar más en ella. Me dijo que quería suprimirla por la dificultades que tenía con el peñón. Me quedé un rato pensativo en el paralelismo de una historia con la otra.
La última pregunta de mi hermana fue viendo el anuncio por la tele de la película de Robin Hood protagonizada por Kevin Costner.
- David, ¿Robin Hood era un ladrón?.
- Pues sí, pero robaba a los ricos para dárselo todo a los pobres.
- Ya, pero si los ricos se convierten los pobres y los pobres en ricos. ¿No habría que robar a los nuevos ricos para dárselo a los pobres?.
- Touché Maribel, touché.
Tengo la extraña sensación de estar apunto de echarme la soga al cuello. Un hombre me dijo una vez que la única vez que lo llamaron Don fue al firmar a hipoteca de su vida, perdón, de su piso, que viene a ser más o menos lo mismo. - Don Francisco, firme aquí por favor, y aquí, y aquí, y aquí también...
A veces me pongo a pensar en cómo este rollo de las propiedades influyen en nuestra vida. A veces pienso en si no sería mejor hacer como el tipo de la biciclown, un asturiano que dejó su trabajo en una notaría para dedicarse a recorrer las Américas subido a su bici. Actuando en los pueblos gratuitamente como payaso y funambulista. Acampando al raso de las praderas, desiertos o montañas. Pidiendo cobijo en las comisarias de policía de los pueblos o a sus aldeanos. ¿Y el equipaje?. En su mochila sólo lleva una muda de recambio, una camiseta y un pantalón, y poco más. Visitar su página, es toda una filosofía de vida la de Álvaro Neil.
Llevo unos días dándole vueltas a qué es lo que realmente busco. Me enseñaron pisos para echarse a reír por su situación y por el precio que pedían. Había un piso en especial de unos abuelos que tenía la peculiaridad de no dar ni una sola puta ventana al exterior. Todas las ventanas daban a patios interiores, tres pequeños patios interiores tenían. La señora me enseñaba toooooodos y cada uno de los recovecos de su casa, incluidos sus objetos personales. Os juro que estando en ese piso me pareció estar en una peli del Berlanga. Ahora tengo en el punto de mira un pisito que me va como anillo al dedo. Está en mi barrio, semi nuevo, de obra vista (como a mí me gusta), amplio en todos los sentidos menos en dos de sus habitaciones que son más bien recogidas (tiene 3, de sobra para mí). Calefacción para el frío y aire acondicionado para el calor. Dos cuartos de baño, una amplia cocina y un amplio comedor. Y todo esto con parking incluido al que se puede acceder desde el ascensor. Se sube algo más de lo que andaba buscando pero el lugar es como dice una amiga, “un enclave ciertamente privilegiado”. El martes o el miércoles sabré si puedo disponer con certeza de él. Estoy deseando aclarar todas las dudas y que todo salga bien, estas decisiones tan importantes me traen de cabeza.
Bueeeno, ¿si acabo comprándomelo me ayudareis a darle una manita de pintura?. Prometo un buen almuerzo y unas cervecitas, refresquillos o lo que se tercie. ¿Hace?.
Y ahora como vengo haciendo en los últimos posts acabaré con un tema de los Beatles que cantaron en París, We can work it out, (dedicada a mad, que sé que sé de muy buena tinta que le chiflan, jeje). Por cierto recomiendo Stevie Wonder versiona esta misma canción y le queda de traca. Este hombre hace honor a su apellido. Wonferful, wonderful...
We can work it out. Vídeo
Tengo agujetas hasta en el carnet de identidad. Me había acostumbrado a la buena vida. El tiempo me está revolviendo el cuerpo con tanto cambio climático. Estamos un poco para el arrastre. Pero estamos, que ya es bastante. Cambiando radicalmente de tercio. De un tiempo a esta parte que recibo comentarios de posts anteriores de los cuales no me daría cuenta si no fuera porque me llegan avisos a mi cuenta de correo. La última que me ha llegado es de una chica que me pide información sobre los orígenes del rap y su papel en el mundo de la música refiriéndose al post que escribí sobre el rap. Por lo visto es para un trabajo que le han encomendado. ¿Acaso no están los buscadores para esos menesteres?. También me llegó una chica que decía llegó aquí buscando información sobre The Coral, aquel grupo de rock revival que comenté hace un tiempo. Dice que le gustó mucho pero que no tenía ni repajolera idea de donde se encontraba. Otro me confunde con Juan Tamariz al leer la carta que le escribí al famoso mago, deja su número de teléfono y todo para que lo llame. Son ya unos cuantos también los que comentan el post que les dediqué a los Ronaldos. Eso me llena de orgullo y satisfacción ( imitando al Juanca). No, en serio, que me alegra saber que la gente se encuentre con post antiguos y que les sirva como información, o simplemente como puro entretenimiento.
Bueeeeno, mañana toca tour inmobiliario, a ver si hay suerte. Aquí os dejo un trozo de la letra de una canción de los Mártires del Compás. Pura poesía.
En el taperware de tu corazón
guardastes las albóndigas de mi amor.
Me hicistes un ladito en la nevera
por si yo traía calor.
Ojito al dato. Son sentimientos muy profundos los que hay tras esa declaración surrealista.
O temporas!, o mores!. Ya lo dijo Dylan (el o temporas no) “los tiempos están cambiando” . Ayer uno podía estar tan campante y al día siguiente podía estar en el hoyo. Ayer tenía un trabajo y hoy estoy en el paro. ¡Oh el paro!, esa gran limosna que nos dan, según la gente de derechas (sin comentarios). Hay veces que adelantas más quedándote un tiempo en casita haciendo tus cosas que trabajar por trabajar. Hoy he ido a apuntarme al Inem, a congraciarme con mis nuevos compañeros los desocupados, a levantar el puño al cielo y gritar bien fuerte; a las... nada, a dar los buenos días y a preparar los papeles de rigor.
Ahora podré pararme a conversar tranquilamente sin tener que estar pendiente del reloj, como las conversaciones que tienen los viejos sentados en los parques públicos (digo públicos porque algún día habrán privados, y sino, tiempo al tiempo). A comer copiosamente para luego darme la madre de todas las siestas, a trasnochar, a hacer otras cosas, cosas para que no se me duerman los sentidos como dice la canción de Manolo García.
Hoy he enviado mi primer fax. Pues vaya cosa más tonta, pensaréis más de uno (¡pero dejarme que lo cuente, coño!). Son acontecimientos que hay que contar, que recapacitar tomándose su tiempo, que por cierto, ¿os dije ya que ahora voy a tener todo el tiempo del mundo?. Hablando de Manolo García, voy a pillarme (pero esta vez de legal) su último disco que debe estar que se sale, con su dvd y todo. Hasta me dará tiempo a ver algunos capítulos que tengo pendientes de “El hombre y la Tierra” que nos bajamos aquí en casa. Tiro tari tiro tari tiro tiro tari tari tiiiro... turu turu turu turutuuuuru...pom pompompom... Inolvidable sintonía la de aquel programa, tan inolvidable como Félix Rodríguez de la Fuente.
Queridos amigos... aquí tenemos un ejemplar de macho cabrío en paro. Fíjense como rebuzna al ver a la hembra bravía, caprichosa y selectiva al percatarse de los lances de los machos del lugar.
Queridos amigos, amigos de la naturaleza, amigos de los animales en general...observen como el burrito Burdoncito busca comida en la cocina mimetizándose entre el mobiliario urbano. Y ahora observen a su madre, más lista que el hambre, esperándolo tras la puerta...
¡ZAS!.
Zapatillazo de la madre en la mano del pequeño ladronzuelo, con la consiguiente huida pavorosa de nuestro querido amigo el Burdoncito, dejando caer al suelo su botín. Una especie en extinción, dicho sea de paso.
Pues eso, que me tomo unos días de descanso a vuestra salud.
En esto de los blogs hay pocos sitios donde pasen de tener la opción de los comentarios, es una opción que le da mucha vidilla a un weblog, aunque no se comente mucho, pero ahí está. Los que prescinden de comentarios suelen ser poco leídos, salvo casos excepcionales como el Diario de un feo, que siempre será tronchante con o sin comentarios o Sin comentarios, el weblog de Alfred y Mon. Estos últimos juegan mucho con las animaciones flash, haciendo del blog un sitio más interactivo. Y lo que es mejor, sus textos no defraudan, son chispeantes y a la vez muy personales cuando así lo sienten. Pero a lo que iba que me disperso, entrando en el blog de Maitezaitud (blog del que alfred se hace cargo de la parte técnica), me doy cuenta que han hecho unos ligeros cambios en la plantilla, siendo el cambio más considerable el de obviar la opción de los comentarios. Todo el mundo sabe de la incomodidad de tener que escribir un mail para comentar un post en concreto en vez de contestar en un sistema de comentarios normal y corriente. Es así que pido al amic Alfred y a la meva vehina la Maitetxu que no me nieguen esa opción. No se puede ofrecer un caramelo a un niño para luego arrebatarselo. ¡Quiero mi caramelo!, ¡he dicho!.
Hale ya está, ya me he quedado más tranquilo expresando mi opinión, viva la comunicación, viva la locución, ¡viva todo lo acabado en on!.
Bueno pues al final pospondré el viaje hasta el sábado por la mañana. Hace una calor de mil demonios y sigo haciendo recuento de que me queda por hacer o por mirar. Este mes de agosto está resultando un mes de lo más raro, la gente se dispersa por el mapa, por dispersarse se dispersa hasta mi familia. Todos andarán en diferentes direcciones cuando salga, sin ir más lejos mi hermano Javi se irá este fin de semana con los de su grupo a un pueblecito de Teruel, se ha comprado la guía Campsa y todo, no es para menos. Por cierto, más adelante le dedicaré un post al brother, que se ha unido a un grupo, se llaman Yeeep, ahora toca el bajo y la guitarra. El grupo tiene su propia página web y todo (algo cutre eso sí), cuando graben nuevos temas los dejaré caer por aquí, para que os hagáis una idea de con quién se junta el fistro de la pradera.
Este es el tercer año consecutivo que asisto a las fiestas de Castro Urdiales (Cantabria), aquellas que caen el quince de agosto, fiesta nacional de toda la vida por ser el día de la Asunción. El protagonista de estas fiestas es el marmitako, bonito con papas para todos, y sangría, mucha sangría y demás bebidas etílicas para todos. Tengo ya del año anterior el polo rojo con el que podré mezclarme entre la marea roja todo un pueblo. En fin, son las fiestas de un pueblo, que os voy a contar, son unos días de lo más movidos. Luego me quedaré para pasar el Aste Nagusia de Bilbao, con la Marijaia como estandarte de las fiestas. He estado mirando el cartel de artistas que irán para el Aste Nagusia y aparecen gente tan interesante como La Mala Rodríguez, Julieta Venegas, Fito y los Fitipaldis. Deluxe y hasta los Earth Wind & Fire (o lo que queden de ellos). A ver cuantos puedo ir a ver, espero no perderme el de Fito & Fitipaldis. Y luego están las txosnas, (barraquillas que se instalan en el centro de la ciudad). La ciudad tirará la casa por la ventana para hacer de sus fiestas un gran evento.
Supongo que una visita al pueblo de mi amigo Rumbazul tendrá que caer, iremos a Guiputxilandia a tomar unas sidras o lo que se tercie. Y quién sabe cuantos sitios más visitaré, a ver si puedo ir a Donosti, tengo buenos recuerdos de cuando lo visité de crío. Este viaje será algo parecido como el viaje a Hoylake, un paréntesis entre tanto calor, unos días para descansar del descanso, o no.
Hay cosas que son incapaz de contar por aquí, pero sin embargo no me importa contar cosas tan banales como que estos últimos días se me ha estado repitiendo un mismo sueño. Sueño con que estoy en medio de la plaça Sant Jaume de Barcelona, disfrazado de pirata a lo Jack Sparrow, recitando versos que me invento al paso de los viandantes. Que hablo francés tan rápido como rápido camino. Que me traen de la terraza más cercana una cerveza para refrescar mi garganta de pirata. Que canto con mi guitarra el Rubia de la cuarta fila de Sabina... ¿¿pero esto qué es??.
Ah, respondiendo a la pregunta de Chihiro sobre si soy un vasco adoptado en Catalunya, tengo que decir que nada de nadar, soy catalán. Nací, crecí, y sigo viviendo en Mataró. Mis padres son extremeños, razón por la cual he adoptado infinidad de costumbres y expresiones de allí. Curiosamente, el pueblo donde tengo a casi toda mi familia está considerado por ser la capital de la música de por aquellos lares. ¿¿Cual será??, aaah... Pero a lo que iba, si voy Euskadi y alrededores es porque tengo amigos por allá, nada más. ;-)
Me llevaré una bolsa de viaje grande y una más pequeña donde llevaré la comida para el viaje, la guía Campsa , la cámara digital y un montón de CDs (para calmar mi otro hambre). Hay un disco que no falla nunca en los viajes largos, el triple disco recopilatorio de los Siniestro Total. Es un recopilatorio perfecto para cantar a pleno pulmón en el coche (y en donde sea vaya).
Así pues y sin que sirva de precedente, voy a dedicarme a mi mismo un tema de los Siniestro, Quiero bailar rock and roll.
¡Nos vemos!.
Bueno, mi ventilador y yo nos entendemos a la perfección, mañana es mi último día de trabajo, y se me acaba de caer un plato el cual milagrosamente no sufrido daño alguno, ¿que más podría pedir?. Bueno, por pedir yo pediría muchas cosas, algunas espirituales y otras muchas materiales, pero me conformo con que un alma caritativa probara a hacer un banner para la cabecera de este blog. No es que no tenga ideas sobre como podría ser, es algo más simple que eso, no controlo el photochop y no me pirro de ganas por meterme a investigar todas sus funciones. Que digo yo que si alguien aceptara tan ingrato encargo, también podría hacer un botoncito para el blog, que no tengo ni tarjeta de presentación ni nada. Gerun, mi benefactora para estos menesteres debe estar de vacaciones, seguro, me la estoy imaginando rebozándose en la arena de la playa (Burdon deja de pensar!). Pero a lo que iba, que nadie me podrá meter envidia puesto que todo este mes de agosto que se nos echa encima lo pasaré de vacaciones, con el consiguiente abandono de este blog, al menos cambiarán los horarios y las frecuencias de posteo.
Dedicaré las 24 horas del día a hacer lo que me plazca con quién me plazca. Espero saber aprovechar el tiempo, poder domesticarlo, tomarme la medicina del tiempo a sorbitos para que me dure más. Puede pasar eso o que el tiempo me domine a mi, obligándome a ir por la estrecha vereda de la responsabilidad.
Naaahh..que corra el alcohol!, que vivan las muejereh!, que vuelen las mariposah!, que el coyote por fin pille al correcaminos!, que suene el Fireball de los Purple!. Yeah!, yeah!.
Hoy es un día señalado para mi. Es algo que se lo contaré a mis nietos, lo reviviré con los míos celebrando el aniversario de tal evento. Daré conferencias en las universidades sobre ello. Hoy me he comprado mi primer ventilador.
Han tenido que pasar veintisiete años para decidiera comprarme un ventilador para mi habitación. Nunca lo creí necesario, como aquel de Bilbao que no le hacía falta espuma para afeitarse. Pero las circunstancias mandan, ¡no pienso dormir ni una noche más en este insoportable infierno!. Fui, miré, comparé y solté el parné. El montaje del ventilador ha servido para darme cuenta de que hasta un chimpancé habría acabado antes que yo. Pero es que no todos los días monta uno su primer ventilador...
Ahora mismo mientras escribo esto, me está dedicando una agradable brisilla. Pero la brisa se va, y luego vuelve, y luego vuelve a irse. Es como si te diera un beso sílbico (lo sé, me lo acabo de inventar), para luego retirar los labios poco a poco y ofrecérselos a otro. Y venga a irse y a venirse (esta expresión es de dos rombos para los de la otra orilla del charco). Este ventilador, no puede ser un ventilador, debe ser una ventiladora, el sexo opuesto del ventilador, es cruel, te lleva al paraíso para luego abandonarte en los más abochornantes infiernos..... Ah, no. Me informan de que la señora ventiladora tiene una opción para quedarse estática, ofreciéndote así las llaves del paraíso eternamente. ¿Entonces, es ventiladora o ventilodoro?. A ver si va a ser hermafrodita, o selenita, ¿funcionarán los ventiladores en la luna?. Lo quedaremos en ventilador de carácter ambiguo.
Los recuerdos que tengo de este aparato son confusos y a la vez selectivos. Recuerdo el ventilador que tenía mi tío en el comedor. ¿Quién no ha jugado a seguir la dirección del viento?. Recuerdo como jugábamos los críos imitando al ventilador soplándonos los unos a los otros, con escupitajos involuntarios por culpa de nuestra transición de dientes de leche a dientes de mala leche. Recuerdo también el ventilador de un funcionario de la Campana (donde se sacan todo tipo permisos para los automóviles). El olor a sudor de funcionario se esparcía por toda la tercera planta gracias a su cascado ventilador, que asco. Y como olvidar la noche que me resfrié por dormir no sé donde con un ventilador enchufado. Eso si lo juntamos con que dormía con el culo al aire, consiguió que me quedara fuera de circulación por unos días. Que recuerdos...
Ah ventilador, creo que este es el comienzo de una espléndida amistad.
Llevo unos días torpe, congestionado, con la cabeza como un bombo. Esta mañana me he dado un golpe en la cabeza de la manera más tonta, me he hecho una brecha en la cabeza. Me llevé las manos a la cabeza intentando disimular el pedazo de golpetazo que me había dado en una falsa maniobra con una de mis herramientas. Las manos se me mancharon de sangre. Si hubiera sido mi amigo Genís habría caído en redondo al suelo, no soporta la visión de la sangre, le entra un mal cuerpo que puede llevarle hasta el desmayo, más de una vez he tenido cogerlo al vuelo antes de que se precipitara al suelo. Lo más curioso es que Genís tenía la ilusión de ser bombero, yo siempre le he dicho que está loco, que lo suyo es como meterse en la boca del lobo. Es como una noticia que han dado no hace mucho en la tele. Contaban que todavía hay pescadores que no saben nadar, son más que nada hombres de edad avanzada. Menudo full.
Hoy he tenido una conversación con mi jefe sobre temas tan triviales como el dinero y las vacaciones. Ah los jefes... los jefes son como los guardia civiles, no son como tú y como yo, son como de otra raza, de otro mundo. En el inicio de la conversación cuando apenas pude decir una frase completa sobre lo que quería ya me estaba despachando con un apretón de manos. Soooo!! caballo, que tenemos que parlamentar. Fumemos la pipa de la paz, fumemos... que si estoy orgulloso de ti, que si patatín que si patatán... - ¿y el dinero?. - Ah, ¿pero no te he dicho lo contento que estoy contigo y lo bueno que eres?. - Si, ¿pero, y el dinero qué?.
Después de tres o cuatros afirmaciones de lo orgulloso que estaba, de las cinco o seis palabras de hombres que me obligó a que asintiera, y de no sé cuantos apretones de manos, llegamos a un acuerdo. Más te vale, gañan.
Ya suenan los tambores de guerra. Queremos pan, queremos vino, queremos al jefe...
Esta mañana escuché una voz que me llamaba.
- ¿David?, ¿David García?.
- Sí, soy yo, ¿quién eres?
- ¿No me conoces?, ¿de verdad que no me conoces?.
- Pues ahora mismo no caigo, pero seguro que me conoces de hace mucho tiempo, sólo en el colegio me llamaban David García.
Efectivamente, era Juanjo, un compañero de clase. Estaba irreconocible, llevaba gafas, perilla y lo que más me despistó, estaba muy gordo, había engordado un montón. Por lo visto me reconoció al verme de perfil, decía que no me había cambiado demasiado la cara, que me encontraba más hombre, pero que en el fondo seguía igual. Y eso que han pasado ya casi quince años desde la última vez que nos vimos. Lo último que supe de él era que había tenido un crío de penalti, pero de eso ya bastantes años. Me contó que el otro día estuvo viendo unas fotos de cuando íbamos a EGB con su cuñado, que precisamente era otro compañero de clase. Se preguntaban sobre que habría sido de los demás chavales de clase. Casualidades de la vida me encontré a Juanjo en el lugar más insospechado. Me contó que se habían casado ya tal y pascual...también me contó que Laura estaba guapísima, yo le dije que Laura siempre fue guapa, pero él añadió que se había puesto mucho más guapa si cabe. Laura era y vamos, sigue siendo una morenaza de ojos azules, de voz encantadora al igual que todos sus movimientos, hay gente que nace con gracia y ella nació así, con una gracia especial. Era una de las chicas de clase con las que mejor me llevaba. Hace unos años me la encontré en el Carrefour, ( esa gran sufísie), fue en el 99, me acuerdo del año porque llevaba en mis manos el disco de Supergrass que lleva por título el mismo nombre del grupo. Como bien decía Juanjo estaba guapísima, estaba arrebatadora. La conversación fue breve, yo quería hablar más con ella pero la amiga que la acompañaba le metió prisa para ir a no sé donde. Me quedé en mitad de un gran pasillo viéndola irse sin haberme dado tiempo a decirle nada más, me sentí como decía la canción de Lobo López, una vez más Kiko Veneno musicó parte de mi banda sonora particular.
Quién sabe si algún día me la encontrase, sin amigas de por medio ni amigos por mi parte que me despisten. A lo mejor de ese encuentro saldrían más encuentros con ella como en la serie esta de los Serrano donde Antonio Resines y Belén Rueda interpretan a un hombre y una mujer que se conocían de toda la vida y luego por casualidades de la vida volvieron a encontrarse para luego acabar casándose. Que digo yo que del posible encuentro con Laura podrían salir pequeños Burdoncitos y pequeñas pero bellas Lauritas.
En fin, una vez más dejé volar la imaginación, no llegaría a tanto, pero sí que me gustaría verla y ponernos al día de nuestras cosas, seguro que nos lo pasaríamos en grande. Y bueno, volviendo a lo del encuentro con Juanjo, me alegró encontrármelo después de tanto tiempo y saber que se acordaba de mi y de aquellos años con cariño.
Llegó el verano y el calor aprieta, por eso estoy aquí en la playa. Acabo de salir del agua que era más bien verde. Los profes siempre decían que el mar era azul, pero se equivocaban, es verde, por lo menos es así el agua de esta playa. Estoy estirado en la toalla, la toalla es pequeña y sobresalgo por todas partes. Algo se mueve dentro de mi bañador, lo busco y no lo encuentro, pero sigo sintiéndolo, encuentro algo pero no es eso...¡lo encontré!,¡ es un caballito de mar!. Lo lanzo hacía el mar con tan mala suerte de quedarse a las puertas del paraíso verde, un niño con flotador incluido acaba de segar su corta pero intensa vida.
Me mareo, el sol me molesta mucho. Cambio de posición, como los pollos a l´ast, decido ponerme de espaldas. Acabo durmiéndome, pero que raro, sigo pensando y divagando.....
Acabo de despertarme, una señora me acaba de salpicar arena en toda la cabeza, ella se ríe y saluda con la mano, no me hace ni puta gracia. Su marido viene detrás de ella cargado con la sombrilla, la radio, las toallas, el bolso de la señora, una mesa de billar...lo indispensable para ir a la playa. Al despertarme de aquella manera me muevo bruscamente y me cambio de posición, aguanto el quejido que quiero dar al darme cuenta de que me he quemado la espalda. Las chicas que tengo enfrente me observan, no puedo montar el espectáculo. Después de dar mil y una vueltas encuentro la posición que me agrada, de lado, con está nueva postura lo veo todo muy negro, veo la muerte, y más allá una señora pegando al niño por haber tirado el polo al suelo. La muerte no es más que una jeringuilla semienterrada en la arena. Decido recogerla con el papel que me ha sobrado de el bocadillo y dejarla a un lado para luego tirarla a la basura. Cansado ya de ver a la pesada de la señora pegarle collejas a sus hijos por cualquier cosa, y sintiéndome acosado y observado por las chicas de enfrente, me giro a el otro lado y veo una curiosa escena. Un grupo de jóvenes están como dios les trajo al mundo y un policía les está invitando a que visiten su comisaría, la policía siempre tan hospitalaria...las chicas de enfrente han dejado de observarme, yo también a ellas ahora veo a dos de las chicas nudistas, ellas a los dos chicos nudistas. El compañero del policía acaba de llegar y al igual que su compañero insiste a que visiten su comisaría. Los policías deciden llevárselos por la fuerza, los dos se abalanzan a por las chicas, los chicos dicen que no las toquen, las chicas dicen que quienes son ellos para decir que no las toque nadie, que ellas son libres y no tienen ataduras. Uno de los policías se toma a rajatabla las palabras de las chicas y se abalanza a ella, ella le arrea un guantazo que me ha dolido hasta a mi nada más verlo y sentirlo. Las chicas de enfrente cuchichean sobre los miembros de los chicos, una de ellas dice que uno la tiene torcida hacía la derecha, la otra le responde que es normal habiendo mayoría absoluta.
Al final traen refuerzos y consiguen reducir a los nudistas, los dos primeros policías se encargaron de reducir a las chicas, habían llegado primero, empiezan a llevárselos arrastras por la playa. Yo harto ya de tanto sol decido recoger los trastos y irme de este horno, me echo la toalla al hombro, cojo las bambas con una mano, y la jeringuilla envuelta en el papel en la otra. Uno de los policías me para, dice que qué hago yo con esa jeringuilla, yo le digo que me la había encontrado en la arena que no era mía, que solo la iba a tirar a la basura. El policía siendo tan hospitalario con todo el mundo decide invitarme a mi también a ver su comisaría, yo le digo que no, que he quedado a las 7 y no tengo tiempo para visitas sin previo aviso, él me dice que será algo rutinario. Cuando ya daba por perdida todas mis coartadas se acerca una de las chicas de enfrente y le asegura al policía que la jeringuilla no es mía, que ella vio con sus amigas lo que hice con la jeringuilla . El agente se quedó pensativo por un momento rascándose la barbilla hasta que cambió de parecer y me dejó ir, eso si recordándome que las drogas son malas y que tal y que cual...
Las demás chicas recogieron sus cosas y se acercaron a nosotros . Sólo se me ocurrió invitarlas a unos helados para agradecerles su ayuda, aunque bueno, una de ellas querrá dos porque no ha dejado de sonarle las tripas en toda la tarde. Nos dirigimos al kiosko, mientras marchamos para allá vi a lo lejos a la dichosa señora pegando al niño por echarle arena a un señor.
Este post es una prueba para una serie de configuraciones que no vienen a cuento. El texto tiene más tiempo que mi propia vida bloguera. Manda trillos..Por cierto, la perra que adopté, Jara, es clavaíca a la de la afoto. La chica que está al lado del perro ya la podía haber adoptado ya.. ;)
Desde que tuve aquel incidente en el ascensor de mi bloque que he llegado a esa conclusión. La prisa mata.
Salí de buena mañana acompañado de mi caraja, mi caraja y yo, yo y mi caraja, siempre unidos en unión y comparsa. Piqué al ascensor, vino a mi, abrió sus puertas y me quedé mirando el espejo del fondo del susodicho. Me quedé por uno instante en el limbo, pensando en mis cosas, como porqué superman llevaba siempre los calzones por fuera, o porque hay veces que lo llaman amor cuando quieren decir sexo.. en eso que la puerta mecánica del ascensor se me cierra golpeándome a traición pillándome por los hombros, consiguiendo que me golpee la cabeza contra la puerta. Eso ya fue la gota que colmó el vaso. Después de forcejear con mi traicionero contrincante le asesté un golpe que me dolió más a mi que a él, le insulté, le increpé, pero nada, el usaba el afilado puñal de la indiferencia, no dijo ni pío.
Estos accidentes con el ascensor no ocurrían antes. Antes teníamos unos ascensores donde hasta que tú no cerrabas la puerta el ascensor no se ponía en marcha, tú tenías el poder, tú controlabas la situación. Ahora me cuentan más de un vecino que al entrar en el ascensor con sus perros han sufrido ataques parecidos al mío. Al ser pequeños los perros el detector no detecta la presencia del bicho de cuatro patas, les pilla la cola y lo que no es la cola haciéndoles chillar de dolor y espanto. Algunos vecinos dicen que lo que más temen de esto de las puertas mecánicas es que ellos queden dentro, los perros fuera y la correa entre medio para convertirse en la soga de la muerte que ahorcan a su fiel canino.
Y es lo que digo yo, que sólo faltaba que ahora las máquinas nos avasallaran, nos metieran prisa para todo, como si no tuviéramos suficiente con nuestros jefes, y demás especimenes. Ya lo estoy viendo, dentro de poco las máquinas cumplirán la profecía del argumento de Terminator, su poder de decisión aumentará en nuestras vidas, se rebelarán, nos someterán a sus designios, crearán un sindicatos... Pronto podremos ver como se arrejuntan para
procrear entre ellas, como los coches y los trenes de lavado intercambiarán fluidos (pero de una manera más lasciva que ahora), como el video y el televisor gozarán por quedar empalmados por más de un euroconector, como el hombre se unirá a la orgía introduciendo cosas en el vídeo, haciendo así un menage a trua, (¿se le podría llamar a esto maquinofilia?). El ser humano sometido a la máquina, ¡que horror!.
No hace mucho, comiendo en uno de los muchos bares que le toca a un servidor comer, me encontré con un caso de avasallamiento propio de las máquinas. La señora que nos atendía era una señora mayor que de tan eficiente que era, se pasaba. A veces estando ya en los postres dejaba la tarrina de helado o lo que fuera en la mesa para tomarme un descanso, para pensar en mis cosas, para respirar un poco, para lo que sea vaya...pues no venía la tía y se llevaba la tarrina sin que me la hubiera acabado!. Y es que no era sólo la tarrina, o los platos, hacía lo mismo con el agua, ¡zas!, pillaba la botella de agua antes de levantarnos de la mesa, ¡hasta el vino!. El día que se me llevó el vino salté y le grité, ¡pero deje el vino en la mesa señora!. Todos los allí presentes mi miraron extrañados. Joder, que sólo faltaba que cogiera la escoba y nos barriera a todos para fuera. Me apuesto lo que queráis a que la tía era una máquina disfrazada de señora mete prisas, al más puro estilo Terminator.
¡Las máquinas se están apoderando de nuestra vida!, ¡que lo sepáis!.
Llevábamos ya un buen rato hablando un poco de todo
y de nada en concreto. La despedida se nos hacía
interminable. Acabados todos los temas intrascendentes
de los que hablar, nos quedamos por un momento en
silencio. Hasta el viento dejó de silbar para acentuar
aquel momento. Me encogí de hombros con las manos
en los bolsillos. Ella entendió con mi gesto que venía
a decir que era hora de despedirse de verdad.
Inexplicablemente nos acercamos el uno al otro como
si quisiéramos saber mirando a través de nuestros ojos
que pensábamos el uno del otro. Antes de que llegáramos
a alguna conclusión ya nos estábamos besando. Fue entonces
cuando saqué por primera vez en toda la tarde mis manos
de los bolsillos para acariciar su cara. Sin venir a cuento
empecé a jugar con uno de sus pendientes de aros, siempre
me gustaron los pendientes de aros, y más si los lucía ella.
Mientras seguíamos dedicándonos los besos más tiernos
que se pueden dar una pareja de enamorados, ella levantó
su rodilla hasta mi entrepierna. Yo, ajeno a lo que estaba
sucediendo seguía jugando inconscientemente con su pendiente.
Su rodilla me avisó a mi y a mi entrepierna de que cejase en mi
empeño. Pero yo, iluso de mi, entendí justo lo contrario.
Ella empezó a retirar su rodilla de mi entrepierna y empezó a
morderme el labio inferior a la par que sonreía. Dicen que las
mujeres cuando en la vida se encuentran con un problema,
retroceden un par de pasos si hace falta, para luego avanzar con
mucha más fuerza y decisión. Su rodilla no iba a ser una excepción.
